Excavación Número Dos.
Esquivando charcos, adoquines hirviendo, crucé. A mi izquierda un pájaro muerto cayó como una palta sobre un cura y lo mató. Nadie reclamó su ausencia.
Los neumáticos rebotaban sobre sus costillas ya deshechas; "¡pero que enchastre che!". Los conductores reclamando el rebacheo prometido en campaña, y el cura sin los ojos miraba, sin forma, olvidado junto al pájaro que aún conservaba algunas de sus plumas preferidas.
Las ratas una noche se apiadaron del pájaro (y del cura) y organizadas en un regimiento de alfombra negra cargaron los cuerpos muertos pero calientes, quemados por la cocción del asfalto de febrero.
A donde los llevaron no le sé, pero ese día en que las ratas limpiaron la ciudad, las Gaviotas derramaron desde el cielo una lluvia de jacarandá.
Sutura Número Tres.
Si prestaba atención podía escuchar a los brotes saliendo de la tierra y como ésta cedía frente al impulso decidido de la vida. Solté mi pluma, descansé la mano y me llené de esperma los pulmones. Un hilo verde ascendía agarrado al cielo causando un ruido cercano al silencio . Desde el agujero hondo abierto debajo de mi silla podía yo escuchar la lucha del mar en su intento por subir. Todos saben que nada puedo hacer cuando miro al mar. (subía, subiendo, subió).
Corriendo
a un lado el agua
del otro el incendio gris
de otra ciudad, otro llanto.
Apelo al vuelo
invoco en un salto
al cóndor, rey del cielo.
Manta negra, estrellas de vidrio
noche asfixiante como un cáncer
vuelo corro vuelo por/para ella
pero me atrapa,
porque siempre ganan las arañas.
Ahora soy un escombro
mancha negra en el lienzo escamado
en donde se han pintado todas las muertes de la vida
en constelaciones de odio
todas juntas formando,
desformando
la noche de los pobres.
Rastrillo del día,
noche porteña
nadie te escapa
ni corriendo o volando
o muriendo.
