Cuidado
para Dani,
esperando mis lentejas.
esperando mis lentejas.
Existe para todos
la naturaleza
siempre ella
ese refugio sin cobertizo
manto desatado de estrellas,
palmo de luz.
La cucaracha no tiene la culpa
de no ser tan bella
como la mariposa no tiene la culpa
de ser perfecta
como la cucaracha inmortal.
Las geodas esconden de los ojos
el destello mineral
Dentro de las geodas
no hay oscuridad.
(ni tiempo).
Hay una piedra en el camino.
La pateas, maldices el estorbo:
acabas de esquivar un milagro.
Felicitaciones.
Lo esencial es invisible a los: ojos, oídos, tactos,gustos, egos.
Todos tendremos siempre a la naturaleza;
Basta con mirarse el ombligo.
¿Todos tendremos siempre a la naturaleza?
Basta de mirarse el ombligo.
La milanesa sagrada,
La pechuga deshuesada
alguna vez tuvieron ojos,
y tuvieron miedo de morir
fritas o mutiladas.
PrójimoPróximoPrójimoPróximoPrójimoPróximoPrójimoPróximoPrójimoPróximo.
La palabra "realidad" debería ser escrita siempre entre comillas
y se deletrearía así:
Comilla
Erre
E
A
Ele
i
De
A
De
Comilla
21/01/2010
Nocturno Bis
a las gemelas Carré
En ese punto de la noche,
en el que el tiempo es un clavo reluciendo
sobre las mascaras migratorias del día
que vuelan en busca del siguiente
miedo del otro lado del mundo,
soy un habitante universal.
Por qué porque solo soñando despertamos
del descanso empapelado de las maquetas
Estando despiertos soñamos, enmascarados
con el pesado maquillaje de la vigilia sin luna.
Oye al pasto,
hay música en el silencio.
05/01/2010
Puntería
a mis hermanos de frac de jueves
Lucas, Faba, Juan y Emi.
¡Pum para arriba!,
un disparo al cielo.
El fervoroso intento
del fervoroso idiota
de querer matar la nube
o a un pájaro.
No es posible errar:
Dios come balas
y las devuelve,
en forma de tormenta.
¡Pum para Abajo!
Estás muerto.
Goce Mortificante
Primero lo primero: dejarlo todo
donde está, como esté y correr
hacia una luz , un ojo,
un fuego frió de farol.
Es necesario que entiendas que nadie le escapa corriendo a aquello que habita dentro. Sería como querer quitarse un Cáncer sacando la cabeza por la ventanilla de un avión.
Las alternativas son:
Uno) Evaporarlo en forma de humo negro saliendo por el ombligo.
Dos)Vomitarlo junto con los sesos, como una concha envuelta en algas.
Tres) Que lo extirpe el cirujano de barba con un bisturí desenterrado del fondo de tu patio.
Cuatro) Que tengas suerte y un día amanezcas luciendo 9 años más joven.
Cinco) Convertirte en piedra ya que nada lastima a un cristal.
En adelante) Etc. : todos los que se te ocurran, hay millones de libros sobre el tema.
Pero quítatelo ahora
porque te digo amigo
que hasta lo peor
empieza a gustar.
donde está, como esté y correr
hacia una luz , un ojo,
un fuego frió de farol.
Es necesario que entiendas que nadie le escapa corriendo a aquello que habita dentro. Sería como querer quitarse un Cáncer sacando la cabeza por la ventanilla de un avión.
Las alternativas son:
Uno) Evaporarlo en forma de humo negro saliendo por el ombligo.
Dos)Vomitarlo junto con los sesos, como una concha envuelta en algas.
Tres) Que lo extirpe el cirujano de barba con un bisturí desenterrado del fondo de tu patio.
Cuatro) Que tengas suerte y un día amanezcas luciendo 9 años más joven.
Cinco) Convertirte en piedra ya que nada lastima a un cristal.
En adelante) Etc. : todos los que se te ocurran, hay millones de libros sobre el tema.
Pero quítatelo ahora
porque te digo amigo
que hasta lo peor
empieza a gustar.
Cuestionamiento de la realidad
Soy un sagitariano.
Arrancarme los ojos quisiera,
pues con cerrarlos no alcanza.
Taparme los oídos con cemento
no es hacer silencio.
Hacer de mi boca un brasero
para acallar el grito.
Extinguir los sentidos
tan pequeñitos ellos
tan seguros de si mismos
esculpiendo en humo ésta realidad.
Ahora,
¿Cómo perseguir la flecha blanca
cabalgando entre la menta mojada
sobre un caballo color de flecha
si ya no puedo verla?
Aunque enceguecido y sin oídos
con los siete orificios vacíos como muerto
aún la oigo cortar el cielo de tela en retazos
Con el pecho ahoracando el cuello del caballo
y un mismo corazón para los dos
descubro que no hay sentido
más que la INTUICIÓN.
Me entrego a ella para llegar a ella.
Que no era flecha, que sí era pájaro.
Arrancarme los ojos quisiera,
pues con cerrarlos no alcanza.
Taparme los oídos con cemento
no es hacer silencio.
Hacer de mi boca un brasero
para acallar el grito.
Extinguir los sentidos
tan pequeñitos ellos
tan seguros de si mismos
esculpiendo en humo ésta realidad.
Ahora,
¿Cómo perseguir la flecha blanca
cabalgando entre la menta mojada
sobre un caballo color de flecha
si ya no puedo verla?
Aunque enceguecido y sin oídos
con los siete orificios vacíos como muerto
aún la oigo cortar el cielo de tela en retazos
Con el pecho ahoracando el cuello del caballo
y un mismo corazón para los dos
descubro que no hay sentido
más que la INTUICIÓN.
Me entrego a ella para llegar a ella.
Que no era flecha, que sí era pájaro.
Primera Apertura
a Leónidas Escudero,
poeta-minero de San Juan.
No Claudicar.
No arrojar la piedra, ella vive en tu mano.
Llamar con la voz muda al cuerpo celeste,
a la nube que aguarda paciente sobre el horizonte lejano,
y vendrá, desde el fondo del mundo por tí.
Ahora inhálala, llévala bien hondo,
guárdala en tu estómago y siéntela curar,
tomar la forma de los sueños encarnando dentro tuyo.
En adelante los gritos serán grillos celebrando los días,
las lágrimas regarán los helechos, la tierra colorada.
La tristeza, un vestido floreado bailando con el viento.
No te sorprendas cuando enciendas la llama con tu aliento
Déjate rodear de esa luz que has iniciado, hecho nacer.
27/08/2009
Tiburón Mutante
"Las islas Bikini fueron el escenario de al menos 20 pruebas nucleares entre 1946 y 1954(entre ellas la primera de una bomba de hidrogeno). " Able" con una potencia similar a 50.000 toneladas de dinamita y detonada a 150 metros de altura tiene el honor de ser la primera bomba atomica que exploto en el atolon (la sexta en la historia de este planeta)."El mundo se nos presenta oculto. Estamos en el horno. Empecemos a probar otras maneras porque si seguimos asi no se hasta donde podremos seguir.
Pájaro
Las lenguas que mojaban
el lomo de los pájaros
se secaron al darlo todo.
Los pájaros ahora cargan
el mensaje solar
que nos hará libres.
Cada ala
es martillo.
Cada canto
es garganta naciendo.
Cada estrella
es farol en la noche helada.
Los pájaros deben llegar a destino.
Anidar, reproducir el vuelo,
la palabra romperá el huevo,
lentamente el mundo sanará.
Abre tu boca, libera un pájaro.
Ama al pájaro, probarás el cielo.
el lomo de los pájaros
se secaron al darlo todo.
Los pájaros ahora cargan
el mensaje solar
que nos hará libres.
Cada ala
es martillo.
Cada canto
es garganta naciendo.
Cada estrella
es farol en la noche helada.
Los pájaros deben llegar a destino.
Anidar, reproducir el vuelo,
la palabra romperá el huevo,
lentamente el mundo sanará.
Abre tu boca, libera un pájaro.
Ama al pájaro, probarás el cielo.
sentidos limitados
Quiero comunicarte que los edificios comenzaron a caer.
Destapemos los sentidos:
Nos dicen como debe saber la frutilla. Cuando comés una frutilla decís que eso no es una frutilla. Hay un abismo entre una naranja y un caramelo de naranja. Sacar la lengua es chupar el cielo. En esta ciudad el cielo sabe a guardabarro de 60.
Nos tapamos los ojos con lentes de sol para no verlo. El sol es la única verdad que pudo sobrevivir a la manipulación terrícola y al tormento por el simple hecho de que no se puede llegar a el. Si fuese una de las maravillas del mundo ya lo hubiéremos apagado. Hay gente que se pinta la piel con el color del bronceado y paga por ello. Otros lo reciben en el lomo, entre pala y pala, gratis.
En mi departamento entra el ruido de cinco líneas de colectivo diferentes, formando un telar de tedio que no me deja siquiera imaginar el ruido de un grillo. Como vamos a escuchar al que tenemos al lado cuando no podemos escuchar la voz que tenemos adentro?
Todo es sintético. Muslos de polyester, tetas de polietileno, cabelleras teñidas, dientes de oro, lentes de contacto color rojo, uñas postizas. Nos acariciamos con guantes de cuero, cuerina, látex, lana y nos mentimos diciendo que no existe piel más suave o manos más tibias que la tuyas. Como saberlo si solo se tocan las industrias. Meterte la pija en el culo, sacarla bañada en mierda y sangre. Eso es tener tacto.
Destapemos los sentidos:
Nos dicen como debe saber la frutilla. Cuando comés una frutilla decís que eso no es una frutilla. Hay un abismo entre una naranja y un caramelo de naranja. Sacar la lengua es chupar el cielo. En esta ciudad el cielo sabe a guardabarro de 60.
Nos tapamos los ojos con lentes de sol para no verlo. El sol es la única verdad que pudo sobrevivir a la manipulación terrícola y al tormento por el simple hecho de que no se puede llegar a el. Si fuese una de las maravillas del mundo ya lo hubiéremos apagado. Hay gente que se pinta la piel con el color del bronceado y paga por ello. Otros lo reciben en el lomo, entre pala y pala, gratis.
En mi departamento entra el ruido de cinco líneas de colectivo diferentes, formando un telar de tedio que no me deja siquiera imaginar el ruido de un grillo. Como vamos a escuchar al que tenemos al lado cuando no podemos escuchar la voz que tenemos adentro?
Todo es sintético. Muslos de polyester, tetas de polietileno, cabelleras teñidas, dientes de oro, lentes de contacto color rojo, uñas postizas. Nos acariciamos con guantes de cuero, cuerina, látex, lana y nos mentimos diciendo que no existe piel más suave o manos más tibias que la tuyas. Como saberlo si solo se tocan las industrias. Meterte la pija en el culo, sacarla bañada en mierda y sangre. Eso es tener tacto.
¿El contexto hace al hombre
ó el hombre a su contexto?
¿Cuánta sangre puede absorber una esponja?
¿sanamos la herida ó tiramos la esponja?
Los hombres somos todos iguales,
en el campo no hay subtes
ni en los subtes menta ni trigales.
"Solo un ladrón puede robar a otro ladrón " dice Bob Dylan.
A Jorge le ardían las venas de estar parado,
parado trabajando,
parado en la parada,
parado viajando,
parado caminando,
con la frente y la mirada cada vez más cansadas.
A Mauricio le dolía la espalda de estar sentado,
sentado mirando,
sentado en su despacho,
sentado frente a un Berni,
sentado disfrutando,
con la frente y la mirada cada vez más lustradas.
Mauricio decide y Jorge espera.
Marucio decide si hay carne o guiso de lentejas.
Mauricio descansa, se viene el fin de semana.
Jorge desepera, ahora vive con su hermana.
ó el hombre a su contexto?
¿Cuánta sangre puede absorber una esponja?
¿sanamos la herida ó tiramos la esponja?
Los hombres somos todos iguales,
en el campo no hay subtes
ni en los subtes menta ni trigales.
"Solo un ladrón puede robar a otro ladrón " dice Bob Dylan.
A Jorge le ardían las venas de estar parado,
parado trabajando,
parado en la parada,
parado viajando,
parado caminando,
con la frente y la mirada cada vez más cansadas.
A Mauricio le dolía la espalda de estar sentado,
sentado mirando,
sentado en su despacho,
sentado frente a un Berni,
sentado disfrutando,
con la frente y la mirada cada vez más lustradas.
Mauricio decide y Jorge espera.
Marucio decide si hay carne o guiso de lentejas.
Mauricio descansa, se viene el fin de semana.
Jorge desepera, ahora vive con su hermana.
It´s a magic night
a Copi Corellano,
a sus ojos y manos.
a sus ojos y manos.
Pájaros azules escupidos de tu saxo,
de tu sexo sonoro,
vuelan en busca de una fuente,
de un charquito callejero de cordón
pero solo ven, desde lo alto del salón,
agua-vino flotando redonda en una copa.
Se zambullen decididos a morir ahogados,
las plumas empapadas de Merlot los tiran para abajo.
Y en el lecho marino de esa copa de martes
descubren que no estan solos sino que vuelan
vuelan bajo el agua junto a peces negros
de ojos dorados como botones de un sacón.
Quien lo diría,
un cardumen de pájaros azules
surcando los mares de esa copa
esquivando ebrias corcheas
en busca de la caverna de tu boca.
Se acaba el aire pero nadie muere.
21/07/2009
"Clasica y Moderna"
"Clasica y Moderna"
Cambio radical
Si la telequinesis moviera montañas o algo
Si el vino evaporara y condensara en las bocas de los presos
Si el blues no fuese tan jodidamente azul
Si el chiquilín que miraba de afuera como a esas cosas que nunca se alcanzan no tuviese 69 años
Si en las gargantas no se afilara el borde de las palas
Si Buenos Aires no fuese la carne de este tango que vivimos
Si de tus ojos no colgara un hilo de agua del Río de la Plata
Si las nubes fuesen esculturas con tu cara de mañana
Si las faldas tuvieran vida propia
y si la mierda se comiese,
no cambiaría nada.
Si el vino evaporara y condensara en las bocas de los presos
Si el blues no fuese tan jodidamente azul
Si el chiquilín que miraba de afuera como a esas cosas que nunca se alcanzan no tuviese 69 años
Si en las gargantas no se afilara el borde de las palas
Si Buenos Aires no fuese la carne de este tango que vivimos
Si de tus ojos no colgara un hilo de agua del Río de la Plata
Si las nubes fuesen esculturas con tu cara de mañana
Si las faldas tuvieran vida propia
y si la mierda se comiese,
no cambiaría nada.
22/07/2009
Poema inspirado en "Mi Vida" de Melina Soria
Se avecinan los hijos del mármol.
Vienen por mi espacio geométrico.
Los primeros avanzan despacio uno a uno.
Ya lo he visto antes
la guerra siempre se repite a las cinco y cinco de la tarde.
Pasarán por alto, barrerán con todo, echarán todo a la suerte de seis caras.
Los reyes descorazonados se comerán a otros reyes descoronados;
los peones no comerán nada si no hay restos.
Cuando el mundo es papel cuadriculado
solo me salvo, si me planto en la raya,
en la línea limítrofe inevitable,
en el segundo donde no inhalamos ni exhalamos,
entre el negro y blanco que no es gris y es nada.
Atrincherada tras los pobres observa la dama.
Debajo del bello velo blanco y sus diamantes
sonríe su boca horrible, caverna helada,
amor ausente, madre del acero.
No es diosa, es esfinge de la guerra,
de su teta beben sangre los soldados,
para matarme sin sed pero con hambre.
Digo "Alto": se abre mi mano y nacen mundos.
Caballos despellejándose en medio de las armas
revelan tu odio camuflado con blanco lactal.
Apunten en vano sus flechas afiladas con miedo
atraviesen este cuerpo de agua que no puede morir.
El corazón en mi mano no es escudo, es arma invencible.
Así será como sucumbirás a la creación,
el destello colorido estallará en el lienzo de sus caras,
vendrán para matarme, para atarme a la tierra con cadenas imposibles
para decirme que ya no hay mas remedio, pero siempre lo hay.
El paisaje es desolador: píntalo mi reina:
Los cuerpos blancos de tus hijos rendidos sobre el manto negro de la noche
como gatos negros en la nieve
Así es mejor, descansan en paz,
ahora, descansan de tu impulso
porque mi reina, con todo el indebido respeto,
tu reino es tu capricho.
21/07/2009
Gracias Soria
El hecho es que no se por que amo tanto los helechos.
El color verde explica una parte.
Podria vivir recostado ahi.
Merecer (la repetición de esta palabra hace que pierda su sentido)
Merecer el frió del acero.
¿El amor se merece?
Merecerte M-E-R-E-C-E-R-T-E amanecer.
Merecer las bicicletas que nos llevan hacia el pan ó nada.
Merecer el don de la lengua.
Merecer el silencio del sueño.
Merecer tus propios deseos, el destierro.
Merecer los latidos, el grillo escondido
Merecer la gota que baja por el tobogán de la oreja.
Merecer tenerte cerca hasta que ya no lo merezca.
Merecerme.
Merecer es suplicar misericordia.
Ser digno de mercer. Ser digno. Ser. Merecer ser. Digno.
Nada se merece.
El Hombre lo tiene Todo.
¿El amor se merece?
Merecerte M-E-R-E-C-E-R-T-E amanecer.
Merecer las bicicletas que nos llevan hacia el pan ó nada.
Merecer el don de la lengua.
Merecer el silencio del sueño.
Merecer tus propios deseos, el destierro.
Merecer los latidos, el grillo escondido
Merecer la gota que baja por el tobogán de la oreja.
Merecer tenerte cerca hasta que ya no lo merezca.
Merecerme.
Merecer es suplicar misericordia.
Ser digno de mercer. Ser digno. Ser. Merecer ser. Digno.
Nada se merece.
El Hombre lo tiene Todo.
15/06/2009
Distracción de último momento
Debería por la hora estar matando gente,
pero no,
en el último momento y sobre el filo de la noche
recordé que debía escribirte este poema;
"Erecto,
estado predilecto
del vació de tu boca
está mi odio circulante
esperando para goplearte cuando te aparezcas
con un saco lleno con todos los huesos de los muertos de la humanidad.
Pero no te mueres
(pero nunca te mueres)
como los tatuajes
por más que aplaste tus ganas de vivir
con el pesado pie de la humillación y el hambre del invierno
y salga de tu boca un vómito de murciélago que mata el pasto.
No te mueres pero yo sí."
Ahora,
con las palabras apretadas en el puño
y la mandíbula que es una morsa oxidada
saldré a matarme por ahí.
15/06/2009
pero no,
en el último momento y sobre el filo de la noche
recordé que debía escribirte este poema;
"Erecto,
estado predilecto
del vació de tu boca
está mi odio circulante
esperando para goplearte cuando te aparezcas
con un saco lleno con todos los huesos de los muertos de la humanidad.
Pero no te mueres
(pero nunca te mueres)
como los tatuajes
por más que aplaste tus ganas de vivir
con el pesado pie de la humillación y el hambre del invierno
y salga de tu boca un vómito de murciélago que mata el pasto.
No te mueres pero yo sí."
Ahora,
con las palabras apretadas en el puño
y la mandíbula que es una morsa oxidada
saldré a matarme por ahí.
15/06/2009
Cronología
Nos friccionamos,
palma contra cuero.
Nos evaporamos,
carne esfumádose en espirales.
Nos inhalamos,
como vapor de luna.
Nos exhalamos,
con toda la lengua.
Nos morimos tan lentamente.
palma contra cuero.
Nos evaporamos,
carne esfumádose en espirales.
Nos inhalamos,
como vapor de luna.
Nos exhalamos,
con toda la lengua.
Nos morimos tan lentamente.
de Ambulante
a los laburantes
Señoras y señores sin señoras
de este colectivo sin número:
Sean bienvenidos al día-a-día de sus vidas
en este caramelo les traigo la dosis diaria de color,
abra la ventanilla señora, para que entren los pájaros
y se esfume el polvo que pesa en sus párpados, gracias.
Esto es Poesía sin moneda porque faltan
un viaje sobre otro, un sobretodo sobre nada
miradas perdidas que entre todas se encuentran
risas solitarias que sumadas son esperanza condensada.
¡A virar ese volante/timón
chofer/capitán de las Avenidas!
que no ceda el barco/bondi a la corriente de Corrientes
y llevenos volando hacia-donde-queremos-ir.
"¡Los versos no son versos!" gritó el loquito del último asiento.
"¡Get me out of this fucking bus, damn birds!" gritó el único gringo del colectivo.
Señoras sin señores y señores,
permítanme traerles en esta oportunidad
una ganga, una muestra de Otra Posibilidad.
(que risa imaginar
aquel que parado en la parada veía
como el colectivo se venía
como un tren de la alegría
lleno de pájaros,
colores/poesía
y sin número
y sin embargo
con el índice lo paraba
y se subía.)
Dale colorado, desenfundá esa guitarra recién comprada
y tocá lo que quieras pa´ que bailemos,
entre canas y relojes congelados,
con el desconocido del asiento de enfrente
para conocernos sin hablar.
Acá me bajo yo,
al final de esta rayuela dibujada con birome.
Timbre, se abre la puerta: el cielo.
Paro otro, ustedes sigan.
Capitulo 28 Rayuela
El hijo de la Maga ha muerto
pero ella no lo sabe,
ruega que guarden silencio
para que su bebecito descanse.
Esta frió, diez kilos de blanco frío
el suelo es una balsa que se hunde mojada
La maga trae café, al velorio de su hijito,
pero eso tampoco lo sabe.
Ridículo café, el único caliente,
diluido en preguntas/estúpidas/respuestas
Reconfortante café que el muertito jamas conocerá.
Muerto durmiendo sobre dos sillas enfrentadas
como dos continentes
como todos allí, creyéndose tan vivos pero muertos
como Rocamadour
como lo estará la Maga, la uruguaya cien veces violada
como lo estarán todos ellos algún día,
celebrando las palabras como pompas
que revientan sin hacer ruido
en el culito azul del finado.
Rocamadour, dulces sueños
tu muerte es la de ellos.
pero ella no lo sabe,
ruega que guarden silencio
para que su bebecito descanse.
Esta frió, diez kilos de blanco frío
el suelo es una balsa que se hunde mojada
La maga trae café, al velorio de su hijito,
pero eso tampoco lo sabe.
Ridículo café, el único caliente,
diluido en preguntas/estúpidas/respuestas
Reconfortante café que el muertito jamas conocerá.
Muerto durmiendo sobre dos sillas enfrentadas
como dos continentes
como todos allí, creyéndose tan vivos pero muertos
como Rocamadour
como lo estará la Maga, la uruguaya cien veces violada
como lo estarán todos ellos algún día,
celebrando las palabras como pompas
que revientan sin hacer ruido
en el culito azul del finado.
Rocamadour, dulces sueños
tu muerte es la de ellos.
Viaje de palabra de una boca a otra
(a la esperanza Mario)
Susurra esa palabra
suéltala por entre tus labios
es fácil, suspírala y déjala salir
como una pluma, en mi boca
y tragaré
para que la palabra susurrada sea canoa
rió abajo, por la garganta caudalosa
y como todo llegue al salto espumoso
en el filo de la cascada de mis fauces
y caiga flotando la p l u m a p a l a b r a
abriéndose en alas,
con toda el heroísmo de los pájaros
para darse a conocer pero ya no
con forma invisible de suspiro
ó la timidez de una peluza
sino que arderá en un trueno rompiendo las rocas
estruendo que detendrá las aguas y los llantos
los gritos de las bombas, los perros
los estómagos hambreados por los látigos.
Aturdirá a los sordos
y se hará eco en las voces de los mudos.
Esa palabrita
regalo, soplo de tus rincones
es ahora una pluma
surcando dentro de los míos
navegando como un barco de sal
por los fiordos, por los ríos.
Esa pluma
que supo ser palabra de tu boca
ha crecido, y es
ahora un ala
ahora pájaro
ahora estruendo
ahora luz
ahora calor
ahora fuego
ahora canto
ahora tanto fuego
ahora
Vos
Circo Plovo
a Paco Urondo
Polvo,
harina de la tierra
ocultando belleza,
las verdades obligatorias.
Polvo,
tormenta gris de arena
ha de pasar tu hora
ha de parar tu castigo granizado
sobre los ojos desparpados,
para que con sangre vean lo que queda
el día en que decantes sobre calesitas apagadas.
Polvo,
¿cuando lo harás?
¿cuando te irás de la ciudad?
Polvo, no eres nieve
eres pimienta negra
en la llaga abierta,
en la herida de estos perros
muertos sin un hueso que roer.
Pulmones empastados
atracados de mentira,
cenizas de la justicia
arrastradas en el ala mojada
de los sombreros.
Polvo de oro falso
¡no eres polen!
¡eres el asma de los gatos!
Tantas traqueas obstruidas
por los antifaces polvorientos
de los dueños del Circo Polvo
que sin que nadie lo llame
vino a la Ciudad.
"Dónde está el viento prometido"-
preguntó un hijo a su papá
"Aún no llega hijo, pero no pares de soplar".
Estado de Ser
Con esta corazonada en la boca
y el sol amaneciendo por primera vez
salgo a la vida a enfrentarla
sin miedo, mirarle los ojos de recién nacida
aún sollozando
mirarla para besarla para mirarla más de cerca
y así poder ver, que nada nos separa,
que siempre fuimos dos viviendo
dos respirando flores del mismo limonero
escuchando campanas en la noche ajena,
peinados por el peine de la sal y del viento
sabiendo que esta oreja ya escuchó la risa
avanzando sobe las aguas pacientes del mar
ya hemos oído el llamado dulce, irresistiblemente dulce
llamando a mis manos desde un punto celeste
una cúpula en el cielo boreal
Este cuerpo menos que mi cuerpo
recostado en las orillas de un parche de cuero
tambor de tierra, resecado sin riego de piedad ó llanto
mi cuerpo entregado al sol verdugo, ojo de braza
a los mediodías pausados
bajo el grito del fuego ajusticiador
recibiendo cada golpe furioso
como un oleaje de cólera en el lomo,
cuero con cuero
parche en el parche
tambor contra corazón
corazón tambor latiendo,
resultando en palabra pesada como un ancla
en la punta de esta lengua moribunda.
BLUM BLUM BLUM
ahora en silencio
Se abre en agujero
se rompe la tensión del cuero
un círculo armado de vació y de paz
en un mundo de piel sin horizontes
Pero ahí vienen llegando aladas, Diosas
las gaviotas de gala, de azules, del único mar que queda
me toman sin tocarme me llevan
al ras del mundo como lo hacen las mañanas
hasta allí, allí donde el fuego se convierte en esperanza
en vigilia soñada, en Alegría con ganas de ser niña
Ellas abren sus bocas mudas y mi cuerpo cae
en cada nube un violín tibio
un coro de colores
un olor a lluvia, a helecho nuevo
y yo caigo como volando
hacia el hueco en el parche de cuero
el viento que se escurre entre los brazos
como la mirada de abuela atraviesa todo
la luz del sol se va alejando
el aire, hermoso frío
pasando sus dedos por los míos
que también vuelan, danzan
por última vez conmigo
el viento
la luz
las gaviotas
la tierra
el anís
el amor.
y el sol amaneciendo por primera vez
salgo a la vida a enfrentarla
sin miedo, mirarle los ojos de recién nacida
aún sollozando
mirarla para besarla para mirarla más de cerca
y así poder ver, que nada nos separa,
que siempre fuimos dos viviendo
dos respirando flores del mismo limonero
escuchando campanas en la noche ajena,
peinados por el peine de la sal y del viento
sabiendo que esta oreja ya escuchó la risa
avanzando sobe las aguas pacientes del mar
ya hemos oído el llamado dulce, irresistiblemente dulce
llamando a mis manos desde un punto celeste
una cúpula en el cielo boreal
Este cuerpo menos que mi cuerpo
recostado en las orillas de un parche de cuero
tambor de tierra, resecado sin riego de piedad ó llanto
mi cuerpo entregado al sol verdugo, ojo de braza
a los mediodías pausados
bajo el grito del fuego ajusticiador
recibiendo cada golpe furioso
como un oleaje de cólera en el lomo,
cuero con cuero
parche en el parche
tambor contra corazón
corazón tambor latiendo,
resultando en palabra pesada como un ancla
en la punta de esta lengua moribunda.
BLUM BLUM BLUM
ahora en silencio
Se abre en agujero
se rompe la tensión del cuero
un círculo armado de vació y de paz
en un mundo de piel sin horizontes
Pero ahí vienen llegando aladas, Diosas
las gaviotas de gala, de azules, del único mar que queda
me toman sin tocarme me llevan
al ras del mundo como lo hacen las mañanas
hasta allí, allí donde el fuego se convierte en esperanza
en vigilia soñada, en Alegría con ganas de ser niña
Ellas abren sus bocas mudas y mi cuerpo cae
en cada nube un violín tibio
un coro de colores
un olor a lluvia, a helecho nuevo
y yo caigo como volando
hacia el hueco en el parche de cuero
el viento que se escurre entre los brazos
como la mirada de abuela atraviesa todo
la luz del sol se va alejando
el aire, hermoso frío
pasando sus dedos por los míos
que también vuelan, danzan
por última vez conmigo
el viento
la luz
las gaviotas
la tierra
el anís
el amor.
Alimento de noche
Una ventana,
una llamada en la oscuridad
por donde el humo de las flores
busca salir
Las letras
ó palabras soñadas
también buscan la salida de las bocas
como moscas hacia la ventana.
Una espalda
un lienzo vivo
no me deja ver
la noche enmarcada
pero sé que está,
perfecta y amarilla
la noche congelada
inhalando humo y moscas
y a sus ojos azules.
La noche entra en ellos.
una llamada en la oscuridad
por donde el humo de las flores
busca salir
Las letras
ó palabras soñadas
también buscan la salida de las bocas
como moscas hacia la ventana.
Una espalda
un lienzo vivo
no me deja ver
la noche enmarcada
pero sé que está,
perfecta y amarilla
la noche congelada
inhalando humo y moscas
y a sus ojos azules.
La noche entra en ellos.
Va
Tu puto mambo de mujer
tus bolsas con problemas
también los mios tus tetas
prometen vida
toda ese agua
corriéndose dentro tuyo
es una sangre de algas y peces
un mar.
Miren nos
Miren nos no vernos
Midan nos en luces
que se prenden y se apagan
como un freno.
Una galera sin magia
ni palomas ni Magas
fue este amor.
Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniza y agua
para pintarse los ojos de gris.
El vacío deja siempre
olor a palo santo
y una palabra por la mitad.
Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniza y agua
para pintarse los ojos de gris.
El vació deja siempre
olor a palo santo
y una palabra por la mitad.
Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniz
tus bolsas con problemas
también los mios tus tetas
prometen vida
toda ese agua
corriéndose dentro tuyo
es una sangre de algas y peces
un mar.
Miren nos
Miren nos no vernos
Midan nos en luces
que se prenden y se apagan
como un freno.
Una galera sin magia
ni palomas ni Magas
fue este amor.
Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniza y agua
para pintarse los ojos de gris.
El vacío deja siempre
olor a palo santo
y una palabra por la mitad.
Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniza y agua
para pintarse los ojos de gris.
El vació deja siempre
olor a palo santo
y una palabra por la mitad.
Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniz
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