Indivisibilidades

Siento olor
a pluma quemada
a apéndice.
Los caminos cuando se dividen sueltan un olor
y esto esta comprobado científicamente.

¿Puede un camino dividirse?
No.
Se multiplica.

Siento color
a escalón de museo
a menta mojada.
Las personas cuando se dividen sueltan un color
y con él se pintan nuestras catedrales

¿Puede una persona dividirse?
¿Pueden las personas dividirse?



(Es aquí donde pondría yo el dibujo,
pero por limitaciones propias del lenguaje
y del papel (¿?)
tendrán que imaginar el propio
ó levantar sus faldas cortas
ó bermuda de blue jean
y dibujarlo con la birome más cercana y azul
en sus muslos de cerámica ó barro.)


18/03/2009

Alegria en la tierra

Cambio todo lo que tengo
y lo que no
por una bolsa de risas
un saco de colores
y un par de alas
que me lleven de paseo
por los pasillos de los cielos
en desvelo, ebrio de amor
esquivando luces
saludando golondrinas
en su marea migratoria

No pido ni mas ni menos,
o es que acaso no crees que sea posible
que un hombre vuele?

ja ja ja ja
je je je je
ji ji ji ji
jo jo jo jo
ju ju ju juntos

Y en pleno vuelo
un agujerito en mi bolsa de arpillera
desparrama como confites
las risas en la tierra

y los colores de mi saco
cobran vida y conciencia
apuntan al gris de las ciudades
las frustraciones
y se lanzan en su auxilio como flechas

Besos
risas
manos
labios

Les deseo hermanos
con toda la fuerza de mi corazón
que se les vuele la cabeza
bien alto, bien lejos
y comprueben de una vez por todas
que otra vida es posible.

21/02/2009

"Sozinho" - Caetano Veloso (Peninha)

Às vezes, no silêncio da noite
Eu fico imaginando nós dois
Eu fico ali sonhando acordado, juntando
O antes, o agora e o depois
Por que você me deixa tão solto?
Por que você não cola em mim?
Tô me sentindo muito sozinho!

Não sou nem quero ser o seu dono
É que um carinho às vezes cai bem
Eu tenho meus desejos e planos secretos
Só abro pra você mais ninguém
Por que você me esquece e some?
E se eu me interessar por alguém?
E se ela, de repente, me ganha?

Quando a gente gosta
É claro que a gente cuida
Fala que me ama
Só que é da boca pra fora
Ou você me engana
Ou não está madura

Onde está você agora?

Quando a gente gosta
É claro que a gente cuida
Fala que me ama
Só que é da boca pra fora
Ou você me engana
Ou não está madura

Onde está você agora?

Theila, esperanza argentina

(mi sobrina la menor)
"Carajo, mordí una pimienta"

Térmica

El verano en Buenos Aires no es

Caetano Veloso ni castañas de cajú.



Aquí el calor es una frazada

palmeando tu espalda en una plaza.

Es la paloma malhumorada y murguera

mojando sus axilas en el agua del cordón.


El verano en Buenos Aires tiene aire

de desierto, silencios y pobrecitos

que se han quedado buscándole la vuelta

a la vida bajo la tierra en el metró.



Pero bueno, Buenos Aires

con sus medias largas y el cigarro que quema

siempre te sorprende en una esquina

con esa mujer que no habías visto

entre la multitud de algún noviembre

abriendo sus calles,

enrollando sus toldos como pestañas

para que la veas venir de frente

con el sol de guradaespaldas.


El verano en Buenos Aires es un calor insoportable.

Abre tu mano y sueltalo

La libertad es un globo inflado con el aire de la risa.

¿Puedes ver como se pierde entre las nubes?

¿Puedes escuchar las risas volar?

Y cuando el globo estalle en los cielos

la música nacerá en vapor de luz

las nubes formarán una ronda

y bailarán hasta que la luna llegue

y nos ponga a todos a dormir libres

en un silbido...

insomnio Residente

Mujer,
no te mueres por mí
no te mueres
a pesar de mis intentos
por borrarme del mundo
para que llores lágrimas de aloe
nunca por mí mueres

Dan ganas de rasparte
todo el cuerpecito
y convertir tu piel en cascarita
arrancarla con un pela papa
o con el lomo de un cuchillo
como se desescama un pescadito

no te mueres por mi?
pídeme que me quede
y no lo haré
dime que hundirás tus ojos
con dos zanahorias sino vuelvo
y volveré.

Empiezo a odiarte
necesitarte para odiarte de frente
cuando te pienso pienso
en un cerebro apretujado en una copa
un corazón de hueso
ó una maldad como de vela negra.

Quiero escribir tu espalda con un clavo
inhalar de humo de tu pezon quemado
hacerte tragar un miembro amputado
decirte que te amo pero que no te cojo
y a tus sueños juveniles ponerles un cerrojo

Permíteme decirte que te odio
con corazones prestados te odio
porque con el mío no alcanza
para honrarte con el odio que mereces

Buen día amor mío,
si amor, se ha hecho tarde
alcánzame la corbata roja y prepara
un desayuno bien rico
Que mi ángel ya se ha ido?
por suerte estas en todo
Bueno, me voy, dame un beso
deséame suerte
y no me extrañes.

Lluvias

al verde mojado, a mí.

Recuesto el oido sobre el suelo

oigo el río, el ruido del cielo

la lluvia brillando en gotas

migajas del pan de agua

chispas de plata

cayendo en la tierra descocida

como una puñado de dientes

suelto sobre el terso cuero

del Tambor de la Llamada.



Así se anuncia la llegada
de los días mas fríos del mundo.



La tierra lo bebe todo,

la lluvia entra en su piel

por sus poros como cráteres

al
ji
bes
sin
fon
dos

para cuidarla desde adentro

regando sus semillas-burbujas

y eferveciendo.



llu via llu via llu via

el afuera entrando adentro

porque gracias a Quiensabequién

no somos impermeables



(Una hormiga cuesta arriba

por las hojas verdes de un helecho

como en una selva intacta

me carga en su espalda de palito

por el verde mojado y verde del camino.)



Lalluviasabeacielo


sacatulenguayprueba


elsabordelagua.

Mutaciones

Apariciones:
gota de agua naciendo de un poro.

Evaporaciones:
gota de agua partiendo al más allá.


Parece entonces
que para ese entonces,
es decir la instancia de mi muerte,
este saco de palabras y promesas
lucirá una cabellera de helechos
y piedritas por dientes
y si nos ponemos exigentes,
es decir si yo me pongo exigente,
desearía ya que estamos
un cambio de ojos por estrellas
un tucán en la nariz
y un cascabel que anuncie mi partida.


Evaporarse en vida es seguir apareciendo.

9/02/2009

Nature

La piedra siente

la caricia de la mano del arroyo

como un hijo que siente pero no sabe

el amor de su madre.



La génesis de la zarzamora
es la explicación de toda creación.



El agua siente

la presencia de la piedra rodando

como un hijo que siente pero no sabe

la muerte de su padre.



El nacimiento del cóndor
esconde la cura del cáncer de corazón.

Discordias

Un psicoanalista
de una patada le quita
la varita el espiritista.

Un espiritista
se quita la sandalia y le vuela
la pipa al psicoanalista.


En el revuelo de este campo de batalla
entre lagunas de inconscientes
y auras boreales
un foto tuya planeando por los cielos
detiene la guerra sangrienta
pues como un eclipse, todos se detienen a mirarte
bajan sus brazos armados de cansancio
y jadeando se pierden en tus ojos invencibles,
en tu cuerpo pacifico.

Pero les das la espalda blanca
los dejas sin nada en que creer
cuando partes aleteando las pestañas
hacia otra guerra, otra tierra
en donde nadie te llamó.

El psicoanalista
en silencio le devuelve
la varita al espiritista

El espiritista
con fuego de su dedo enciende
la pipa del psicoanalista.

Costurerias

Tirar del hilo

que une los retazos

de dos telas enemigas

es acercarlas (cocerlas)

para que se amiguen.



Y si reemplazamos las telas

por dos continentes enfrentados

y el hilo por amor

y tiramos de él

con la fuerza de una ola

se acercaran nuestras bocas

en un beso suturado

así el odio caerá por la grieta

medida en ecos y días negros

que nos supo separar.

Balanza podrida

No podés hacer
ni el más pequeño movimiento con el dedo
para darme una caricia
hacerme sentir algo
No podés o no querés.

Yo tampoco quiero
la limosna del meñique
quiero oírte gritar
no balbucear un suspirito
eso que decís que sentís.

Una, dos, tres vueltas
y ahora mareado como estás
caminá por la cuerdita
y no te caigas amor
porque no podría vivir sin vos.

De nada sirve el amor
solo sentido y guardado
si no explota en colores
Quizás te sirva a vos,
como una invisible medicina
pero no a mi
que necesito escucharlo salir de tu cuerpo
en cualquiera de sus infinitas formas
(todas estruendosas).

Igualmente oigo el balbuceo
claro que lo oigo
pero no me gustan los susurros misteriosos
quiero volumen jugado
prefiero el mar al lago
el trigal al musgo
las estrellas a los bichos de luz.

¿Demasiado?
Este anti paisaje

pintado a duras penas

sobre lienzo de escamas.


Una ronda de caníbales sin apetito
ofrendando el último muslo de la Tierra
a la Diosa de las Flores
para que baje y se lleve
en un remolino de pétalos
la tristeza de esos hombres
y la locura de sus colmillos.


Este re-verso

escrito con la pluma

de un Cóndor muerto.
2/02/2009

Colibríes

las gotas de la lluvia
me calman
lavan mi cabeza triste
las gotas reunidas
escamitas del cielo
despertando un sueño

crecen alas de mis ojos
(ahora son pájaros de marfil)
vuelan juntos en la noche verde
entre piruetas infantiles
otra mirada otro mundo es posible

pestañas barriendo el patio lunar
mis ojos volando libres como quise
llorando libres
garabateando estelas
como cometas
fuera de la maleza de mi cuerpo

ya no los veo
se han ido sin rumbo
espero que estén bien
que se conozcan con el sol
y las palomas de París

yo estaré bien,
ya no necesito ver
pues imagino, creo
tengo las manos
los dedos
un mapa de tu cara
y cuerdas paralelas

palabras salpicandome los oídos
con aristas de algún verso
el arroyo que nunca duerme
llena las cavidades de mi rostro
de agua y lluvias

Ojos colibrí.

Disco como pocos


Me pregunto que habra sido de la vida del chancho que se oye en el segundo 18 de la 3º pista del disco "Animals" de Pink Floyd.

Escucho (leo) sugerencias.

Cadena

Huele mal
el porvenir huele
mal este amor
dhuele mal

huele a desierto crudo
a distancia abandonada
por nada en el mundo
recorrida

Una carta. Escrita
sobre papel mojado. Jugada
sobre paño helado.

No queremos esto
este olor a corazón
No quiero esto, amor
abandonado al sol

10
años, metros, gramos
contados con la mano.

Que pasa?

Ya se oyó, se fue
el último eco de una risa
el último eslabón de vosz
como un pájaro enfermo de sida
que se larga masticando
la última de las migas de tu cuerpo.

Existo.

Verso (Real Academia Española)

verso1.

(Del lat. versus).

1. m. Palabra o conjunto de palabras sujetas a medida y cadencia, o solo a cadencia. U. también en sentido colectivo, por contraposición a prosa. Comedia en verso.

2. m. Versículo de las Sagradas Escrituras.

3. m. coloq. Composición en verso. U. m. en pl.

~ acataléctico.

1. m. verso griego o latino que tiene cabales todos sus pies.

~ adónico.

1. m. verso de la poesía griega y latina, que consta de un dáctilo y un espondeo, y se usa generalmente en combinación con los sáficos, de tres de los cuales va precedido en cada una de las estrofas de que forma parte.

2. m. verso de la poesía española, que consta de cinco sílabas, la primera y la cuarta largas, y breves las demás, y tiene el mismo empleo que el adónico antiguo.

~ agudo.

1. m. El que termina en palabra aguda.

~ alcaico.

1. m. verso de la poesía griega y latina, que se compone de un espondeo, o a veces de un yambo, de otro yambo, de una cesura y de los dáctilos. Otro verso del mismo nombre consta de dos dáctilos y dos troqueos.

~ alejandrino.

1. m. El de catorce sílabas, dividido en dos hemistiquios.

~ amebeo.

1. m. Cada uno de los de igual clase, con que hablan o cantan a competencia y alternativamente los pastores que se introducen en algunas églogas, como en la tercera de Virgilio.

~ amétrico.

1. m. El que no se sujeta a una medida fija de sílabas.

~ anapéstico.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de anapestos o análogos.

~ asclepiadeo.

1. m. verso de la poesía griega y latina, que se compone de un espondeo, dos coriambos y un pirriquio. Se mide también contando un espondeo, un dáctilo, una cesura y otros dos dáctilos.

~ asclepiadeo mayor.

1. m. El asclepiadeo que acaba con dos dáctilos y consta además de un espondeo y dos coriambos, o sea de un espondeo, un dáctilo, otro espondeo y un anapesto.

~ asclepiadeo menor.

1. m. verso asclepiadeo.

~ blanco.

1. m. verso suelto.

~ cataléctico.

1. m. verso de la poesía griega y latina, al que le falta una sílaba al fin, o en el cual es imperfecto alguno de los pies.

~ coriámbico.

1. m. El que consta de coriambos.

~ dactílico.

1. m. El que consta de dáctilos.

~ de arte mayor.

1. m. El de doce sílabas, que consta de dos hemistiquios.

2. m. El que tiene más de ocho sílabas.

~ de arte mayor castellano.

1. m. El de arte mayor, normalmente dodecasílabo, con dos hemistiquios, en cada uno de los cuales se da la combinación de dos sílabas átonas entre otras dos tónicas.

~ de arte menor.

1. m. El de redondilla mayor o menor.

2. m. El que no pasa de ocho sílabas.

~ de cabo roto.

1. m. El que tiene suprimida o cortada la sílaba o sílabas que siguen a la última acentuada.

~ de redondilla mayor.

1. m. El de ocho sílabas u octosílabo.

~ de redondilla menor.

1. m. El de seis sílabas o hexasílabo.

~ ecoico.

1. m. El latino cuyas dos últimas sílabas son iguales.

2. m. El que se emplea en el eco (composición poética).

~ esdrújulo.

1. m. El que finaliza en voz esdrújula.

~ espondaico.

1. m. verso hexámetro que tiene espondeos en determinados lugares.

~ falecio, ~ faleucio, o ~ faleuco.

1. m. En la poesía griega y latina, verso endecasílabo que se compone de cinco pies. El primero espondeo, el segundo dáctilo, y troqueos los demás.

~ ferecracio.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de tres pies, espondeos el primero y tercero, y dáctilo el segundo.

~ gliconio.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de tres pies, un espondeo y dos dáctilos. El primero es también a veces yambo o coreo.

~ heroico.

1. m. El que en cada idioma se tiene por más a propósito para ser empleado en la poesía de esta clase; p. ej., en la lengua latina el hexámetro y en la española el endecasílabo.

~ hexámetro.

1. m. En la poesía griega y latina, verso que consta de seis pies, cada uno de los cuatro primeros espondeo, o dáctilo, dáctilo el quinto, y el sexto espondeo.

~ hiante.

1. m. Aquel en que hay hiatos.

~ leonino.

1. m. verso latino usado en la Edad Media, cuyas sílabas finales forman consonancia con las últimas de su primer hemistiquio.

2. m. verso castellano con rima interior.

~ libre.

1. m. verso suelto.

2. m. El que no está sujeto a rima ni a metro fijo y determinado.

~ llano.

1. m. El que termina en palabra llana o grave.

~ oxítono.

1. m. verso agudo.

~ paroxítono.

1. m. verso llano.

~ pentámetro.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de un dáctilo o un espondeo, de otro dáctilo u otro espondeo, de una cesura, de dos dáctilos y de otra cesura. Se mide también contando después de los dos primeros pies un espondeo y dos anapestos.

~ proparoxítono.

1. m. verso esdrújulo.

~ quebrado.

1. m. El de cuatro sílabas cuando alterna con otros más largos.

~ ropálico.

1. m. En la poesía griega, verso en que cada palabra tiene una sílaba más que la precedente.

~ sáfico.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de once sílabas distribuidas en cinco pies, de los cuales son, por regla general, troqueos el primero y los dos últimos, espondeo el segundo, y dáctilo el tercero.

2. m. En la poesía española, verso que consta de once sílabas, como el griego y latino, y cuyos acentos métricos estriban en la cuarta y la octava. Es más cadencioso y tiene mayor semejanza con el sáfico antiguo cuando su primera sílaba es larga.

~ senario.

1. m. El que consta de seis pies, y especialmente el yámbico de esta medida.

~s fesceninos.

1. m. pl. versos satíricos y obscenos inventados en la ciudad de Fescenio y que solían cantarse en la antigua Roma.

~s pareados.

1. m. pl. Los dos versos que van unidos y aconsonantados, como los dos últimos de la octava.

~ suelto.

1. m. El que no forma con otro rima perfecta ni imperfecta.

~ trímetro.

1. m. En la poesía latina, verso compuesto de tres pies, y también el compuesto de tres dipodias, o sea de seis pies, como el trímetro yámbico o senario.

~ trocaico.

1. m. En la poesía latina, verso que consta de siete pies, de los cuales los unos son troqueos y los demás espondeos o yambos, al arbitrio.

~ yámbico.

1. m. En la poesía griega y latina, verso en que entran yambos, o que se compone exclusivamente de ellos.

correr el ~.

1. loc. verb. Tener fluidez, sonar bien al oído.


~ rocker

1.
enla poesia latina, verso en el lo que se acentúa es el bardo, "Rock n´ Roll nenen"

2. un verso sin verso





All our yesterdays

Quiero saber de quien es mi pasado.
¿De cuál de los que fui? ¿Del ginebrino
que trazó algún hexámetro latino
que los lustrales años han borrado?
¿Es de aquel niño que buscó en la entera
biblioteca del padre las puntuales
curvaturas del mapa y las ferales
formas que son el tigre y la pantera?
¿O de aquel otro que empujó una puerta
detrás de la que un hombre se moría
para siempre, y besó en el blanco día
la cara que va la cara muerta?
Soy los que ya no son. Inútilmente
soy en la tarde esa perdida gente.

Jorge Luis Borges

Mickey

Gracias Otto

Microscópica escena de un jardin cualquiera

Siempre
en la intersección de dos pétalos
habrá sombra y un
escondite para bichos,
minutos de una siesta,
abrigo diminuto del tibio
perfume del verano.

Ahí,
entre el amarillo superpuesto
entre escamas vegetales
te espero vivito y sin prudencia
con un ramo de gotas rojas
y un sombrero que no rima
callado como el viento
mirando como miran
tus enormes ojos dibujados
hacia mi.

Bajo el toldo de la flores para siempre.

El capo del capó


- Abri el capó
- No puedo, esta atascado
- Trae la pinza que lo abrimos
- Todo por la fuerza vos
- La pico de loro no, la del mango rojo
- Pero vos que te crees, que soy tu pelotuda?
- Y ya que estas traeme el lubricante que de alguna manera lo vamos a abrir.
- La última vez dijiste lo mismo y te acordas en que termino eso.
- Pero esta vez me tengo fé.

sin titulo


El infierno

esa habitación

que media con el cielo.



Esa alfombra de jazmines

donde se degüellan chanchos

y se leen capítulos

con la luz de la mañana.


Es el infierno

una habitación de vidrio

donde te encierran doblado

donde no entras parado

ni muerto o acostado.



Un reloj que ralenta los minutos

un solo suspiro es la vida

el aire es el alma del fuego

bebes agua negra y cristalina.



15/01/2009

Amanecer

"Cielo

ya no

lo creo

que haya

un cielo. "



Algún Fama retirado
se tomó
el trabajo
más degenerado
el de borrar
con el callo de su dedo
el horizonte popular

-dije que ya no creo que haya cielo.

Porque está en tu boca
un gran cielo en movimiento
salpicado en pájaros
y risas amarillas

Un cielo en celo
poniendolo todo
azul a su paso
tu esqueleto

Ya lo creo,
cuando despierto y veo
tu boca, ojos/pelo
moverse juntos
como arcos de violín
de donde asoma
el primer rayo
un halo explosivo
que te parte la boca
que aturde a mis ojos hasta el llanto
con su brillo de gema blanca
una erupción luminosa
creciendo de tu boca
como una cosquilla amplificada.


. . . .a m a n e c e . . . . . . . . . en . . . . . . . . . . s i l e n c i o . . .


por lo que todo se calla
aún lo que boca no tiene
se calla
cuando asoma
el Padre de la Luz
por tu garganta
y cuelga
como una campana
del arco blanco,
de tus dientes.

15/01/2009

- "¿Qué es eso padre?"

- "No lo sé hijo".

Cuento para no dormir

A la sombra de los padres.

¿Qué pasa con tus párpados
que no barren la tierra
de tus ojos bien abiertos,
marrones como el barro?

Son los ojos de una hija
de un padre muerto, mirando
que no acaba nunca de morir

"Tu vida es mi muerte"

pensaba el caracol deshidratado
mientras la sal chupaba lenta
su última gota verde de vida

"El vidrio hija mía
permanece
esperando ser rajado
para dejar de ser un invisible colorido
vitraux de porquería
Dejará de se ventana atravesada
por las miradas abrigadas,
reencarnará en el arma
por nadie empuñada
filosa y afilada
como palabras escritas en el hielo
que muerta de hambre de tus muslos hija
te buscará por siempre
y te encontrara hija mía
por más que tu rosario
se tiña de rojo en tus manos,
en tus manecitas de vidrio
como las de Mamá."

No me cuentes Papá
tu cuento
que me asusto
que lo siento
que hoy vi morir a un caracol
y leí su pensamiento
en sus ojos de cristal.
No hoy papá
no me cuentes ese cuento
que esta noche
más que nunca
necesito dormir
descansar la vista
para volver a empezar.

15/01/2009

Big Willie Style

o rebotand o

pica en la tierra

pica en los cielos

música cargada

ritmo de caucho rebotando

de un oído al otro

estéreo como el tenis

se filtra un gritito agudito de hombre bonito

se desabotona tu pecho

medidamente forrado en bello

como tú

"Gettin´ Jiggy Wit It"

toma la cuerda del bajo, la sexta

como la cola de un cometa que se desvuela

por las corrientes ascendentes de Miami.

¿Y ahora en que te has convertido hermano-no-tan-latino-americano? --------> En un HermOso herMono.

(El mono Java mordió a un niño blanco porque en el mundo no había lugar para dos como él.)


Esa pelotita ya no rebota

como no lo haría un huevo arrojado

junto a un penny centavo

desde el Estado Imperio idolatrado.

Cosas

"Lista: . Enumeración, generalmente en forma de columna, de personas, cosas, cantidades, etc., que se hace con determinado propósito."

Será un vicio, una necesidad de la razón y/o una suerte de control sobre el caos el hábito de realizar listas acerca de todo; listados del 1 al 22000, por orden alfabético, por orden de prioridades, en desorden, organizados en secuencias de tiempo, antes y después de cristo, listas de invitados, de desaparecidos, de "cosas que debo hacer antes de morir", listas negras, listas, listados, rankings, los 10 más buscados, los mandamientos, estudiar casarse, padrones, listas de supermercado, para subirse a un barco, para bajarse. Listas de remanentes. Listo.

Esta es mi lista sin propósito alguno. Inevitablemente sigue un orden (dependiendo por donde se inicie su lectura), pero no lo tiene para mí. ¿cómo escaparle al orden?¿cómo se hace para escribirla sin un orden? Parece que siempre habrá una cosa antes de otra cosa y otra después.



Fumarme un cigarrillo de marihuana con Cortázar.

Tocar el cielo con las manos y volver para contárselo a mis amigos de café.

Subirme a un globo aerostático.

Tomarme un trago hecho con nube de tormenta y ron.

Caminar 100.000 km..

Inventar algo que involucre flores y una pila

Vivir para contarlo.

Hacer un asado con todos los hombre y mujeres del mundo, en una gran mesa, pasandonos el vino y la ensalada, compartiendo el pan y después cantar todos juntos una chacarera.

Que el saldo entre la risa y el llanto sea positivo.

Inventar una palabra que dentro de 1000 años algún poeta recoja en un poema.

Dar una vuelta en aladelta dentro de una pintura de Miró.

Que el capitalismo se saque la máscara.

Que el cerebro no funcione a la hora de tomar decisiones.

Poner en fila todas las palabras de todos los idiomas de todas las épocas de todas las culturas, leerla sin anteojos de principio a fin sin parar para respirar y morirme.

Respirar abajo del agua.

Ver a dos dinosaurios haciendo el amor.

Que la democracia se quite la careta.

Hacer un pozo que llegue a China.

Que el obelisco sea 29 veces mças alto.

Ver a un odontólogo sin un diente de adelante.

Ganarme la lotería y perderlo todo en los caballos ese mismo día y tomarme un mate.

Mascar al tiempo como un chicle.

Quiero que un chino me cuente un chiste y reirme hasta haber aprendido a hablar chino.

Amigos.

Saber amar.

Nacimiento

Todo el tiempo
habrá un niño despierto
diciendo
por vez primera
una palabra nueva
como un parto oral,
como vomitado un conejo.

Por vez primera
digo i.e. sale de mi boca,
escribo i.e. sale de mí
el adjetivo lucífugo, ga,
que huye de la luz, por ejemplo
precedido por luciferino, na,
el adjetivo De Lucifer,
demonio del miedo.


Y así los días se abren en palabras
como frutos dulces
como el despertar desinteresado
de los niños por la vida.

Todo el tiempo
habrá un hombre listo
para volar en el Globo del Sueño
abrazado a su conejo.

1/12/2008

Flor

Esta es la breve historia del ogro que para no morir de inanición arrancaba con sus dientes las flores del Paraíso. La vida de esos jardines ahora estaba extinta, y el ogro recostado sobre el tronco de un palo borracho eructaba con olor a jazmín y una sonrisa de satisfacción. El paraíso lucía como un bosque arrancado de raíz. El ogro, una vez acabada su digestión, no soportó la culpa de ver el cuadro de su matanza y optó por ahorcarse con sus propias venas del árbol que respaldo le dió.
Y así lo hizo, pero como la naturaleza es sabia y justa sin juicios, hizo crecer de sus ojos una orquídea de cada color.