Pájaro

Las lenguas que mojaban
el lomo de los pájaros
se secaron al darlo todo.

Los pájaros ahora cargan
el mensaje solar
que nos hará libres.

Cada ala
es martillo.

Cada canto
es garganta naciendo.

Cada estrella
es farol en la noche helada.

Los pájaros deben llegar a destino.
Anidar, reproducir el vuelo,
la palabra romperá el huevo,
lentamente el mundo sanará.


Abre tu boca, libera un pájaro.
Ama al pájaro, probarás el cielo.

sentidos limitados

Quiero comunicarte que los edificios comenzaron a caer.

Destapemos los sentidos:

Nos dicen como debe saber la frutilla. Cuando comés una frutilla decís que eso no es una frutilla. Hay un abismo entre una naranja y un caramelo de naranja. Sacar la lengua es chupar el cielo. En esta ciudad el cielo sabe a guardabarro de 60.

Nos tapamos los ojos con lentes de sol para no verlo. El sol es la única verdad que pudo sobrevivir a la manipulación terrícola y al tormento por el simple hecho de que no se puede llegar a el. Si fuese una de las maravillas del mundo ya lo hubiéremos apagado. Hay gente que se pinta la piel con el color del bronceado y paga por ello. Otros lo reciben en el lomo, entre pala y pala, gratis.

En mi departamento entra el ruido de cinco líneas de colectivo diferentes, formando un telar de tedio que no me deja siquiera imaginar el ruido de un grillo. Como vamos a escuchar al que tenemos al lado cuando no podemos escuchar la voz que tenemos adentro?

Todo es sintético. Muslos de polyester, tetas de polietileno, cabelleras teñidas, dientes de oro, lentes de contacto color rojo, uñas postizas. Nos acariciamos con guantes de cuero, cuerina, látex, lana y nos mentimos diciendo que no existe piel más suave o manos más tibias que la tuyas. Como saberlo si solo se tocan las industrias. Meterte la pija en el culo, sacarla bañada en mierda y sangre. Eso es tener tacto.

¿El contexto hace al hombre
ó el hombre a su contexto?

¿Cuánta sangre puede absorber una esponja?
¿sanamos la herida ó tiramos la esponja?

Los hombres somos todos iguales,
en el campo no hay subtes
ni en los subtes menta ni trigales.

"Solo un ladrón puede robar a otro ladrón " dice Bob Dylan.

A Jorge le ardían las venas de estar parado,
parado trabajando,
parado en la parada,
parado viajando,
parado caminando,
con la frente y la mirada cada vez más cansadas.

A Mauricio le dolía la espalda de estar sentado,
sentado mirando,
sentado en su despacho,
sentado frente a un Berni,
sentado disfrutando,
con la frente y la mirada cada vez más lustradas.

Mauricio decide y Jorge espera.
Marucio decide si hay carne o guiso de lentejas.
Mauricio descansa, se viene el fin de semana.
Jorge desepera, ahora vive con su hermana.

It´s a magic night

a Copi Corellano,
a sus ojos y manos.

Pájaros azules escupidos de tu saxo,
de tu sexo sonoro,
vuelan en busca de una fuente,
de un charquito callejero de cordón
pero solo ven, desde lo alto del salón,
agua-vino flotando redonda en una copa.

Se zambullen decididos a morir ahogados,
las plumas empapadas de Merlot los tiran para abajo.

Y en el lecho marino de esa copa de martes
descubren que no estan solos sino que vuelan
vuelan bajo el agua junto a peces negros
de ojos dorados como botones de un sacón.

Quien lo diría,
un cardumen de pájaros azules
surcando los mares de esa copa
esquivando ebrias corcheas
en busca de la caverna de tu boca.

Se acaba el aire pero nadie muere.

21/07/2009
"Clasica y Moderna"

Voluntad

Cambio radical

Si la telequinesis moviera montañas o algo

Si el vino evaporara y condensara en las bocas de los presos

Si el blues no fuese tan jodidamente azul

Si el chiquilín que miraba de afuera como a esas cosas que nunca se alcanzan no tuviese 69 años

Si en las gargantas no se afilara el borde de las palas

Si Buenos Aires no fuese la carne de este tango que vivimos

Si de tus ojos no colgara un hilo de agua del Río de la Plata

Si las nubes fuesen esculturas con tu cara de mañana

Si las faldas tuvieran vida propia

y si la mierda se comiese,

no cambiaría nada.

22/07/2009

Poema inspirado en "Mi Vida" de Melina Soria

Se avecinan los hijos del mármol.

Vienen por mi espacio geométrico.

Los primeros avanzan despacio uno a uno.


Ya lo he visto antes

la guerra siempre se repite a las cinco y cinco de la tarde.

Pasarán por alto, barrerán con todo, echarán todo a la suerte de seis caras.

Los reyes descorazonados se comerán a otros reyes descoronados;

los peones no comerán nada si no hay restos.



Cuando el mundo es papel cuadriculado

solo me salvo, si me planto en la raya,

en la línea limítrofe inevitable,

en el segundo donde no inhalamos ni exhalamos,

entre el negro y blanco que no es gris y es nada.



Atrincherada tras los pobres observa la dama.

Debajo del bello velo blanco y sus diamantes

sonríe su boca horrible, caverna helada,

amor ausente, madre del acero.

No es diosa, es esfinge de la guerra,

de su teta beben sangre los soldados,

para matarme sin sed pero con hambre.

Digo "Alto": se abre mi mano y nacen mundos.

Caballos despellejándose en medio de las armas

revelan tu odio camuflado con blanco lactal.

Apunten en vano sus flechas afiladas con miedo

atraviesen este cuerpo de agua que no puede morir.

El corazón en mi mano no es escudo, es arma invencible.

Así será como sucumbirás a la creación,

el destello colorido estallará en el lienzo de sus caras,

vendrán para matarme, para atarme a la tierra con cadenas imposibles

para decirme que ya no hay mas remedio, pero siempre lo hay.



El paisaje es desolador: píntalo mi reina:

Los cuerpos blancos de tus hijos rendidos sobre el manto negro de la noche

como gatos negros en la nieve

Así es mejor, descansan en paz,

ahora, descansan de tu impulso

porque mi reina, con todo el indebido respeto,

tu reino es tu capricho.

21/07/2009
Gracias Soria