Puntería

a mis hermanos de frac de jueves
Lucas, Faba, Juan y Emi.


¡Pum para arriba!,

un disparo al cielo.

El fervoroso intento

del fervoroso idiota

de querer matar la nube

o a un pájaro.


No es posible errar:

Dios come balas

y las devuelve,

en forma de tormenta.


¡Pum para Abajo!

Estás muerto.

Goce Mortificante

Primero lo primero: dejarlo todo

donde está, como esté y correr

hacia una luz , un ojo,

un fuego frió de farol.


Es necesario que entiendas que nadie le escapa corriendo a aquello que habita dentro. Sería como querer quitarse un Cáncer sacando la cabeza por la ventanilla de un avión.

Las alternativas son:

Uno) Evaporarlo en forma de humo negro saliendo por el ombligo.

Dos)Vomitarlo junto con los sesos, como una concha envuelta en algas.

Tres) Que lo extirpe el cirujano de barba con un bisturí desenterrado del fondo de tu patio.

Cuatro) Que tengas suerte y un día amanezcas luciendo 9 años más joven.

Cinco) Convertirte en piedra ya que nada lastima a un cristal.

En adelante) Etc. : todos los que se te ocurran, hay millones de libros sobre el tema.


Pero quítatelo ahora

porque te digo amigo

que hasta lo peor

empieza a gustar.

Cuestionamiento de la realidad

Soy un sagitariano.

Arrancarme los ojos quisiera,
pues con cerrarlos no alcanza.

Taparme los oídos con cemento
no es hacer silencio.

Hacer de mi boca un brasero
para acallar el grito.

Extinguir los sentidos
tan pequeñitos ellos
tan seguros de si mismos
esculpiendo en humo ésta realidad.

Ahora,
¿Cómo perseguir la flecha blanca
cabalgando entre la menta mojada
sobre un caballo color de flecha
si ya no puedo verla?

Aunque enceguecido y sin oídos
con los siete orificios vacíos como muerto
aún la oigo cortar el cielo de tela en retazos

Con el pecho ahoracando el cuello del caballo
y un mismo corazón para los dos
descubro que no hay sentido
más que la INTUICIÓN.

Me entrego a ella para llegar a ella.
Que no era flecha, que sí era pájaro.

LOLA
VAMOS
NO ESTAS
SOLA

Primera Apertura

a Leónidas Escudero,
poeta-minero de San Juan.


No Claudicar.

No arrojar la piedra, ella vive en tu mano.



Llamar con la voz muda al cuerpo celeste,

a la nube que aguarda paciente sobre el horizonte lejano,

y vendrá, desde el fondo del mundo por tí.


Ahora inhálala, llévala bien hondo,

guárdala en tu estómago y siéntela curar,

tomar la forma de los sueños encarnando dentro tuyo.


En adelante los gritos serán grillos celebrando los días,

las lágrimas regarán los helechos, la tierra colorada.

La tristeza, un vestido floreado bailando con el viento.



No te sorprendas cuando enciendas la llama con tu aliento

Déjate rodear de esa luz que has iniciado, hecho nacer.

No claudiques, el universo mora debajo de tus uñas.




27/08/2009

Tiburón Mutante

"Las islas Bikini fueron el escenario de al menos 20 pruebas nucleares entre 1946 y 1954(entre ellas la primera de una bomba de hidrogeno). " Able" con una potencia similar a 50.000 toneladas de dinamita y detonada a 150 metros de altura tiene el honor de ser la primera bomba atomica que exploto en el atolon (la sexta en la historia de este planeta)."

El mundo se nos presenta oculto. Estamos en el horno. Empecemos a probar otras maneras porque si seguimos asi no se hasta donde podremos seguir.

Pájaro

Las lenguas que mojaban
el lomo de los pájaros
se secaron al darlo todo.

Los pájaros ahora cargan
el mensaje solar
que nos hará libres.

Cada ala
es martillo.

Cada canto
es garganta naciendo.

Cada estrella
es farol en la noche helada.

Los pájaros deben llegar a destino.
Anidar, reproducir el vuelo,
la palabra romperá el huevo,
lentamente el mundo sanará.


Abre tu boca, libera un pájaro.
Ama al pájaro, probarás el cielo.

sentidos limitados

Quiero comunicarte que los edificios comenzaron a caer.

Destapemos los sentidos:

Nos dicen como debe saber la frutilla. Cuando comés una frutilla decís que eso no es una frutilla. Hay un abismo entre una naranja y un caramelo de naranja. Sacar la lengua es chupar el cielo. En esta ciudad el cielo sabe a guardabarro de 60.

Nos tapamos los ojos con lentes de sol para no verlo. El sol es la única verdad que pudo sobrevivir a la manipulación terrícola y al tormento por el simple hecho de que no se puede llegar a el. Si fuese una de las maravillas del mundo ya lo hubiéremos apagado. Hay gente que se pinta la piel con el color del bronceado y paga por ello. Otros lo reciben en el lomo, entre pala y pala, gratis.

En mi departamento entra el ruido de cinco líneas de colectivo diferentes, formando un telar de tedio que no me deja siquiera imaginar el ruido de un grillo. Como vamos a escuchar al que tenemos al lado cuando no podemos escuchar la voz que tenemos adentro?

Todo es sintético. Muslos de polyester, tetas de polietileno, cabelleras teñidas, dientes de oro, lentes de contacto color rojo, uñas postizas. Nos acariciamos con guantes de cuero, cuerina, látex, lana y nos mentimos diciendo que no existe piel más suave o manos más tibias que la tuyas. Como saberlo si solo se tocan las industrias. Meterte la pija en el culo, sacarla bañada en mierda y sangre. Eso es tener tacto.









¿El contexto hace al hombre
ó el hombre a su contexto?

¿Cuánta sangre puede absorber una esponja?
¿sanamos la herida ó tiramos la esponja?

Los hombres somos todos iguales,
en el campo no hay subtes
ni en los subtes menta ni trigales.

"Solo un ladrón puede robar a otro ladrón " dice Bob Dylan.

A Jorge le ardían las venas de estar parado,
parado trabajando,
parado en la parada,
parado viajando,
parado caminando,
con la frente y la mirada cada vez más cansadas.

A Mauricio le dolía la espalda de estar sentado,
sentado mirando,
sentado en su despacho,
sentado frente a un Berni,
sentado disfrutando,
con la frente y la mirada cada vez más lustradas.

Mauricio decide y Jorge espera.
Marucio decide si hay carne o guiso de lentejas.
Mauricio descansa, se viene el fin de semana.
Jorge desepera, ahora vive con su hermana.

It´s a magic night

a Copi Corellano,
a sus ojos y manos.

Pájaros azules escupidos
de tu saxo,
de tu sexo sonoro,
vuelan en busca de una fuente,
de un charquito callejero de cordón
pero solo ven, desde lo alto del salón,
agua-vino flotando redonda en una copa.

Se zambullen decididos a morir ahogados,
las plumas empapadas de Merlot los tiran para abajo.

Y en el lecho marino de esa copa de martes
descubren que no estan solos sino que vuelan
vuelan bajo el agua junto a peces negros
de ojos dorados como botones de un sacón.

Quien lo diría,
un cardumen de pájaros azules
surcando los mares de esa copa
esquivando ebrias corcheas
en busca de la caverna de tu boca.

Se acaba el aire pero nadie muere.


21/07/2009
"Clasica y Moderna"

Voluntad

Cambio radical

Si la telequinesis moviera montañas o algo

Si el vino evaporara y condensara en las bocas de los presos

Si el blues no fuese tan jodidamente azul

Si el chiquilín que miraba de afuera como a esas cosas que nunca se alcanzan no tuviese 69 años

Si en las gargantas no se afilara el borde de las palas

Si Buenos Aires no fuese la carne de este tango que vivimos

Si de tus ojos no colgara un hilo de agua del Río de la Plata

Si las nubes fuesen esculturas con tu cara de mañana

Si las faldas tuvieran vida propia

y si la mierda se comiese,

no cambiaría nada.

22/07/2009

Poema inspirado en "Mi Vida" de Melina Soria




Se avecinan los hijos del mármol.

Vienen por mi espacio geométrico.

Los primeros avanzan despacio uno a uno.


Ya lo he visto antes

la guerra siempre se repite a las cinco y cinco de la tarde.

Pasarán por alto, barrerán con todo, echarán todo a la suerte de seis caras.

Los reyes descorazonados se comerán a otros reyes descoronados;

los peones no comerán nada si no hay restos.



Cuando el mundo es papel cuadriculado

solo me salvo, si me planto en la raya,

en la línea limítrofe inevitable,

en el segundo donde no inhalamos ni exhalamos,

entre el negro y blanco que no es gris y es nada.



Atrincherada tras los pobres observa la dama.


Debajo del bello velo blanco y sus diamantes

sonríe su boca horrible, caverna helada,


amor ausente, madre del acero.

No es diosa, es esfinge de la guerra,


de su teta beben sangre los soldados,


para matarme sin sed pero con hambre.




Digo "Alto": se abre mi mano y nacen mundos.


Caballos despellejándose en medio de las armas


revelan tu odio camuflado con blanco lactal.


Apunten en vano sus flechas afiladas con miedo


atraviesen este cuerpo de agua que no puede morir.




El corazón en mi mano no es escudo, es arma invencible.

Así será como sucumbirás a la creación,


el destello colorido estallará en el lienzo de sus caras,


vendrán para matarme, para atarme a la tierra con cadenas imposibles

para decirme que ya no hay mas remedio, pero siempre lo hay.



El paisaje es desolador: píntalo mi reina:


Los cuerpos blancos de tus hijos rendidos sobre el manto negro de la noche


como gatos negros en la nieve


Así es mejor, descansan en paz,

ahora, descansan de tu impulso


porque mi reina, con todo el indebido respeto,


tu reino es tu capricho.

21/07/2009
Gracias Soria

Cuando nace un pájaro canta un grillo y yo despierto aún soñando.

El hecho es que no se por que amo tanto los helechos.
El color verde explica una parte.
Podria vivir recostado ahi.

Merecer (la repetición de esta palabra hace que pierda su sentido)

Merecer el frió del acero.

¿El amor se merece?

Merecerte M-E-R-E-C-E-R-T-E amanecer.

Merecer las bicicletas que nos llevan hacia el pan ó nada.

Merecer el don de la lengua.

Merecer el silencio del sueño.

Merecer tus propios deseos, el destierro.

Merecer los latidos, el grillo escondido

Merecer la gota que baja por el tobogán de la oreja.

Merecer tenerte cerca hasta que ya no lo merezca.

Merecerme.

Merecer es suplicar misericordia.

Ser digno de mercer. Ser digno. Ser. Merecer ser. Digno.

Nada se merece.

El Hombre lo tiene Todo.


15/06/2009

Distracción de último momento

Debería por la hora estar matando gente,
pero no,
en el último momento y sobre el filo de la noche
recordé que debía escribirte este poema;

"Erecto,
estado predilecto
del vació de tu boca
está mi odio circulante
esperando para goplearte cuando te aparezcas
con un saco lleno con todos los huesos de los muertos de la humanidad.

Pero no te mueres
(pero nunca te mueres)
como los tatuajes
por más que aplaste tus ganas de vivir
con el pesado pie de la humillación y el hambre del invierno
y salga de tu boca un vómito de murciélago que mata el pasto.

No te mueres pero yo sí."

Ahora,
con las palabras apretadas en el puño
y la mandíbula que es una morsa oxidada
saldré a matarme por ahí.


15/06/2009

Cronología

Nos friccionamos,
palma contra cuero.

Nos evaporamos,
carne esfumádose en espirales.

Nos inhalamos,
como vapor de luna.

Nos exhalamos,
con toda la lengua.

Nos morimos tan lentamente.

de Ambulante

a los laburantes

Señoras y señores sin señoras
de este colectivo sin número:

Sean bienvenidos al día-a-día de sus vidas
en este caramelo les traigo la dosis diaria de color,
abra la ventanilla señora, para que entren los pájaros
y se esfume el polvo que pesa en sus párpados, gracias.

Esto es Poesía sin moneda porque faltan
un viaje sobre otro, un sobretodo sobre nada
miradas perdidas que entre todas se encuentran
risas solitarias que sumadas son esperanza condensada.

¡A virar ese volante/timón
chofer/capitán de las Avenidas!
que no ceda el barco/bondi a la corriente de Corrientes
y llevenos volando hacia-donde-queremos-ir.

"¡Los versos no son versos!" gritó el loquito del último asiento.

"¡Get me out of this fucking bus, damn birds!" gritó el único gringo del colectivo.

Señoras sin señores y señores,
permítanme traerles en esta oportunidad
una ganga, una muestra de Otra Posibilidad.

(que risa imaginar
aquel que parado en la parada veía
como el colectivo se venía
como un tren de la alegría
lleno de pájaros,
colores/poesía
y sin número
y sin embargo
con el índice lo paraba
y se subía.)

Dale colorado, desenfundá esa guitarra recién comprada
y tocá lo que quieras pa´ que bailemos,
entre canas y relojes congelados,
con el desconocido del asiento de enfrente
para conocernos sin hablar.

Acá me bajo yo,
al final de esta rayuela dibujada con birome.
Timbre, se abre la puerta: el cielo.
Paro otro, ustedes sigan.

Capitulo 28 Rayuela

El hijo de la Maga ha muerto

pero ella no lo sabe,

ruega que guarden silencio

para que su bebecito descanse.


Esta frió, diez kilos de blanco frío

el suelo es una balsa que se hunde mojada

La maga trae café, al velorio de su hijito,

pero eso tampoco lo sabe.


Ridículo café, el único caliente,

diluido en preguntas/estúpidas/respuestas

Reconfortante café que el muertito jamas conocerá.


Muerto durmiendo sobre dos sillas enfrentadas

como dos continentes

como todos allí, creyéndose tan vivos pero muertos

como Rocamadour

como lo estará la Maga, la uruguaya cien veces violada

como lo estarán todos ellos algún día,

celebrando las palabras como pompas

que revientan sin hacer ruido

en el culito azul del finado.



Rocamadour, dulces sueños

tu muerte es la de ellos.

Viaje de palabra de una boca a otra

(a la esperanza Mario)

Susurra esa palabra
suéltala por entre tus labios
es fácil, suspírala y déjala salir
como una pluma, en mi boca
y tragaré
para que la palabra susurrada sea canoa
rió abajo, por la garganta caudalosa
y como todo llegue al salto espumoso
en el filo de la cascada de mis fauces
y caiga flotando la p l u m a p a l a b r a
abriéndose en alas,
con toda el heroísmo de los pájaros
para darse a conocer pero ya no
con forma invisible de suspiro
ó la timidez de una peluza
sino que arderá en un trueno rompiendo las rocas
estruendo que detendrá las aguas y los llantos
los gritos de las bombas, los perros
los estómagos hambreados por los látigos.

Aturdirá a los sordos
y se hará eco en las voces de los mudos.

Esa palabrita
regalo, soplo de tus rincones
es ahora una pluma
surcando dentro de los míos
navegando como un barco de sal
por los fiordos, por los ríos.

Esa pluma
que supo ser palabra de tu boca
ha crecido, y es

ahora un ala
ahora pájaro
ahora estruendo
ahora luz

ahora calor
ahora fuego
ahora canto
ahora tanto fuego

ahora

Vos

Circo Plovo

a Paco Urondo

Polvo,
harina de la tierra
ocultando belleza,
las verdades obligatorias.

Polvo,
tormenta gris de arena
ha de pasar tu hora
ha de parar tu castigo granizado
sobre los ojos desparpados,
para que con sangre vean lo que queda
el día en que decantes sobre calesitas apagadas.

Polvo,
¿cuando lo harás?
¿cuando te irás de la ciudad?

Polvo, no eres nieve
eres pimienta negra
en la llaga abierta,
en la herida de estos perros
muertos sin un hueso que roer.

Pulmones empastados
atracados de mentira,
cenizas de la justicia
arrastradas en el ala mojada
de los sombreros.

Polvo de oro falso
¡no eres polen!
¡eres el asma de los gatos!

Tantas traqueas obstruidas
por los antifaces polvorientos
de los dueños del Circo Polvo
que sin que nadie lo llame
vino a la Ciudad.

"Dónde está el viento prometido"-
preguntó un hijo a su papá
"Aún no llega hijo, pero no pares de soplar".

Estado de Ser

Con esta corazonada en la boca
y el sol amaneciendo por primera vez
salgo a la vida a enfrentarla
sin miedo, mirarle los ojos de recién nacida
aún sollozando
mirarla para besarla para mirarla más de cerca
y así poder ver, que nada nos separa,
que siempre fuimos dos viviendo
dos respirando flores del mismo limonero
escuchando campanas en la noche ajena,
peinados por el peine de la sal y del viento
sabiendo que esta oreja ya escuchó la risa
avanzando sobe las aguas pacientes del mar
ya hemos oído el llamado dulce, irresistiblemente dulce
llamando a mis manos desde un punto celeste
una cúpula en el cielo boreal

Este cuerpo menos que mi cuerpo
recostado en las orillas de un parche de cuero
tambor de tierra, resecado sin riego de piedad ó llanto
mi cuerpo entregado al sol verdugo, ojo de braza
a los mediodías pausados
bajo el grito del fuego ajusticiador
recibiendo cada golpe furioso
como un oleaje de cólera en el lomo,
cuero con cuero
parche en el parche
tambor contra corazón
corazón tambor latiendo,
resultando en palabra pesada como un ancla
en la punta de esta lengua moribunda.

BLUM BLUM BLUM
ahora en silencio

Se abre en agujero
se rompe la tensión del cuero
un círculo armado de vació y de paz
en un mundo de piel sin horizontes

Pero ahí vienen llegando aladas, Diosas
las gaviotas de gala, de azules, del único mar que queda
me toman sin tocarme me llevan
al ras del mundo como lo hacen las mañanas
hasta allí, allí donde el fuego se convierte en esperanza
en vigilia soñada, en Alegría con ganas de ser niña

Ellas abren sus bocas mudas y mi cuerpo cae
en cada nube un violín tibio
un coro de colores
un olor a lluvia, a helecho nuevo
y yo caigo como volando
hacia el hueco en el parche de cuero
el viento que se escurre entre los brazos
como la mirada de abuela atraviesa todo
la luz del sol se va alejando
el aire, hermoso frío
pasando sus dedos por los míos
que también vuelan, danzan
por última vez conmigo

el viento

la luz

las gaviotas

la tierra

el anís

el amor.

Alimento de noche

Una ventana,
una llamada en la oscuridad
por donde el humo de las flores
busca salir

Las letras
ó palabras soñadas
también buscan la salida de las bocas
como moscas hacia la ventana.

Una espalda
un lienzo vivo
no me deja ver
la noche enmarcada

pero sé que está,
perfecta y amarilla
la noche congelada
inhalando humo y moscas
y a sus ojos azules.

La noche entra en ellos.
La verdad es comienzo, medio y fín.

Va

Tu puto mambo de mujer
tus bolsas con problemas
también los mios tus tetas
prometen vida

toda ese agua
corriéndose dentro tuyo
es una sangre de algas y peces
un mar.

Miren nos
Miren nos no vernos
Midan nos en luces
que se prenden y se apagan
como un freno.

Una galera sin magia
ni palomas ni Magas
fue este amor.

Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniza y agua
para pintarse los ojos de gris.

El vacío deja siempre
olor a palo santo
y una palabra por la mitad.

Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniza y agua
para pintarse los ojos de gris.

El vació deja siempre
olor a palo santo
y una palabra por la mitad.

Lo que quedó,
pedazo de foto, un pincel
mojado en ceniz

Que genio que sos!!! " A quien no le agarra la sé??"


"Borges y Alvarez: Escabio de fin de año" (apretá el botón izquierdo del ratón sobre el texto para ver el video)

El Gran Alberto Olmedo otra vez haciendo de las suyas y por suerte.
Se te extraña y recuerda todos los dias Negro querido.
Salud!!

El viento peina.

(Lo que despeina son las amarguras).

Un minuto de luz

Estar contentos
es tarea

simplemente hacer sueños
soñarlos y hacerlos

mañanas claras
en el otoño
no todo se cae

Yo creo en vos
Yo creo en vos
Yo creo en vos

Y si no es París
puede ser acá.

Coge una hoja de la vereda
y ponla bajo tu lengua
y pedalea hacia el sol.

Indivisibilidades

Siento olor
a pluma quemada
a apéndice.
Los caminos cuando se dividen sueltan un olor
y esto esta comprobado científicamente.

¿Puede un camino dividirse?
No.
Se multiplica.

Siento color
a escalón de museo
a menta mojada.
Las personas cuando se dividen sueltan un color
y con él se pintan nuestras catedrales

¿Puede una persona dividirse?
¿Pueden las personas dividirse?



(Es aquí donde pondría yo el dibujo,
pero por limitaciones propias del lenguaje
y del papel (¿?)
tendrán que imaginar el propio
ó levantar sus faldas cortas
ó bermuda de blue jean
y dibujarlo con la birome más cercana y azul
en sus muslos de cerámica ó barro.)


18/03/2009

Alegria en la tierra

Cambio todo lo que tengo
y lo que no
por una bolsa de risas
un saco de colores
y un par de alas
que me lleven de paseo
por los pasillos de los cielos
en desvelo, ebrio de amor
esquivando luces
saludando golondrinas
en su marea migratoria

No pido ni mas ni menos,
o es que acaso no crees que sea posible
que un hombre vuele?

ja ja ja ja
je je je je
ji ji ji ji
jo jo jo jo
ju ju ju juntos

Y en pleno vuelo
un agujerito en mi bolsa de arpillera
desparrama como confites
las risas en la tierra

y los colores de mi saco
cobran vida y conciencia
apuntan al gris de las ciudades
las frustraciones
y se lanzan en su auxilio como flechas

Besos
risas
manos
labios

Les deseo hermanos
con toda la fuerza de mi corazón
que se les vuele la cabeza
bien alto, bien lejos
y comprueben de una vez por todas
que otra vida es posible.

21/02/2009

"Sozinho" - Caetano Veloso (Peninha)

Às vezes, no silêncio da noite
Eu fico imaginando nós dois
Eu fico ali sonhando acordado, juntando
O antes, o agora e o depois
Por que você me deixa tão solto?
Por que você não cola em mim?
Tô me sentindo muito sozinho!

Não sou nem quero ser o seu dono
É que um carinho às vezes cai bem
Eu tenho meus desejos e planos secretos
Só abro pra você mais ninguém
Por que você me esquece e some?
E se eu me interessar por alguém?
E se ela, de repente, me ganha?

Quando a gente gosta
É claro que a gente cuida
Fala que me ama
Só que é da boca pra fora
Ou você me engana
Ou não está madura

Onde está você agora?

Quando a gente gosta
É claro que a gente cuida
Fala que me ama
Só que é da boca pra fora
Ou você me engana
Ou não está madura

Onde está você agora?

Theila, esperanza argentina

(mi sobrina la menor)
"Carajo, mordí una pimienta"

Térmica

El verano en Buenos Aires no es

Caetano Veloso ni castañas de cajú.



Aquí el calor es una frazada

palmeando tu espalda en una plaza.

Es la paloma malhumorada y murguera

mojando sus axilas en el agua del cordón.


El verano en Buenos Aires tiene aire

de desierto, silencios y pobrecitos

que se han quedado buscándole la vuelta

a la vida bajo la tierra en el metró.



Pero bueno, Buenos Aires

con sus medias largas y el cigarro que quema

siempre te sorprende en una esquina

con esa mujer que no habías visto

entre la multitud de algún noviembre

abriendo sus calles,

enrollando sus toldos como pestañas

para que la veas venir de frente

con el sol de guradaespaldas.


El verano en Buenos Aires es un calor insoportable.

Abre tu mano y sueltalo

La libertad es un globo inflado con el aire de la risa.

¿Puedes ver como se pierde entre las nubes?

¿Puedes escuchar las risas volar?

Y cuando el globo estalle en los cielos

la música nacerá en vapor de luz

las nubes formarán una ronda

y bailarán hasta que la luna llegue

y nos ponga a todos a dormir libres

en un silbido...

insomnio Residente

Mujer,
no te mueres por mí
no te mueres
a pesar de mis intentos
por borrarme del mundo
para que llores lágrimas de aloe
nunca por mí mueres

Dan ganas de rasparte
todo el cuerpecito
y convertir tu piel en cascarita
arrancarla con un pela papa
o con el lomo de un cuchillo
como se desescama un pescadito

no te mueres por mi?
pídeme que me quede
y no lo haré
dime que hundirás tus ojos
con dos zanahorias sino vuelvo
y volveré.

Empiezo a odiarte
necesitarte para odiarte de frente
cuando te pienso pienso
en un cerebro apretujado en una copa
un corazón de hueso
ó una maldad como de vela negra.

Quiero escribir tu espalda con un clavo
inhalar de humo de tu pezon quemado
hacerte tragar un miembro amputado
decirte que te amo pero que no te cojo
y a tus sueños juveniles ponerles un cerrojo

Permíteme decirte que te odio
con corazones prestados te odio
porque con el mío no alcanza
para honrarte con el odio que mereces

Buen día amor mío,
si amor, se ha hecho tarde
alcánzame la corbata roja y prepara
un desayuno bien rico
Que mi ángel ya se ha ido?
por suerte estas en todo
Bueno, me voy, dame un beso
deséame suerte
y no me extrañes.

Lluvias

al verde mojado, a mí.

Recuesto el oido sobre el suelo

oigo el río, el ruido del cielo

la lluvia brillando en gotas

migajas del pan de agua

chispas de plata

cayendo en la tierra descocida

como una puñado de dientes

suelto sobre el terso cuero

del Tambor de la Llamada.



Así se anuncia la llegada
de los días mas fríos del mundo.



La tierra lo bebe todo,

la lluvia entra en su piel

por sus poros como cráteres

al
ji
bes
sin
fon
dos

para cuidarla desde adentro

regando sus semillas-burbujas

y eferveciendo.



llu via llu via llu via

el afuera entrando adentro

porque gracias a Quiensabequién

no somos impermeables



(Una hormiga cuesta arriba

por las hojas verdes de un helecho

como en una selva intacta

me carga en su espalda de palito

por el verde mojado y verde del camino.)



Lalluviasabeacielo


sacatulenguayprueba


elsabordelagua.

Mutaciones

Apariciones:
gota de agua naciendo de un poro.

Evaporaciones:
gota de agua partiendo al más allá.


Parece entonces
que para ese entonces,
es decir la instancia de mi muerte,
este saco de palabras y promesas
lucirá una cabellera de helechos
y piedritas por dientes
y si nos ponemos exigentes,
es decir si yo me pongo exigente,
desearía ya que estamos
un cambio de ojos por estrellas
un tucán en la nariz
y un cascabel que anuncie mi partida.


Evaporarse en vida es seguir apareciendo.

9/02/2009

Nature

La piedra siente

la caricia de la mano del arroyo

como un hijo que siente pero no sabe

el amor de su madre.



La génesis de la zarzamora
es la explicación de toda creación.



El agua siente

la presencia de la piedra rodando

como un hijo que siente pero no sabe

la muerte de su padre.



El nacimiento del cóndor
esconde la cura del cáncer de corazón.

Discordias

Un psicoanalista
de una patada le quita
la varita el espiritista.

Un espiritista
se quita la sandalia y le vuela
la pipa al psicoanalista.


En el revuelo de este campo de batalla
entre lagunas de inconscientes
y auras boreales
un foto tuya planeando por los cielos
detiene la guerra sangrienta
pues como un eclipse, todos se detienen a mirarte
bajan sus brazos armados de cansancio
y jadeando se pierden en tus ojos invencibles,
en tu cuerpo pacifico.

Pero les das la espalda blanca
los dejas sin nada en que creer
cuando partes aleteando las pestañas
hacia otra guerra, otra tierra
en donde nadie te llamó.

El psicoanalista
en silencio le devuelve
la varita al espiritista

El espiritista
con fuego de su dedo enciende
la pipa del psicoanalista.

Costurerias

Tirar del hilo

que une los retazos

de dos telas enemigas

es acercarlas (cocerlas)

para que se amiguen.



Y si reemplazamos las telas

por dos continentes enfrentados

y el hilo por amor

y tiramos de él

con la fuerza de una ola

se acercaran nuestras bocas

en un beso suturado

así el odio caerá por la grieta

medida en ecos y días negros

que nos supo separar.

Balanza podrida

No podés hacer
ni el más pequeño movimiento con el dedo
para darme una caricia
hacerme sentir algo
No podés o no querés.

Yo tampoco quiero
la limosna del meñique
quiero oírte gritar
no balbucear un suspirito
eso que decís que sentís.

Una, dos, tres vueltas
y ahora mareado como estás
caminá por la cuerdita
y no te caigas amor
porque no podría vivir sin vos.

De nada sirve el amor
solo sentido y guardado
si no explota en colores
Quizás te sirva a vos,
como una invisible medicina
pero no a mi
que necesito escucharlo salir de tu cuerpo
en cualquiera de sus infinitas formas
(todas estruendosas).

Igualmente oigo el balbuceo
claro que lo oigo
pero no me gustan los susurros misteriosos
quiero volumen jugado
prefiero el mar al lago
el trigal al musgo
las estrellas a los bichos de luz.

¿Demasiado?
Este anti paisaje

pintado a duras penas

sobre lienzo de escamas.


Una ronda de caníbales sin apetito
ofrendando el último muslo de la Tierra
a la Diosa de las Flores
para que baje y se lleve
en un remolino de pétalos
la tristeza de esos hombres
y la locura de sus colmillos.


Este re-verso

escrito con la pluma

de un Cóndor muerto.
2/02/2009

Colibríes

las gotas de la lluvia
me calman
lavan mi cabeza triste
las gotas reunidas
escamitas del cielo
despertando un sueño

crecen alas de mis ojos
(ahora son pájaros de marfil)
vuelan juntos en la noche verde
entre piruetas infantiles
otra mirada otro mundo es posible

pestañas barriendo el patio lunar
mis ojos volando libres como quise
llorando libres
garabateando estelas
como cometas
fuera de la maleza de mi cuerpo

ya no los veo
se han ido sin rumbo
espero que estén bien
que se conozcan con el sol
y las palomas de París

yo estaré bien,
ya no necesito ver
pues imagino, creo
tengo las manos
los dedos
un mapa de tu cara
y cuerdas paralelas

palabras salpicandome los oídos
con aristas de algún verso
el arroyo que nunca duerme
llena las cavidades de mi rostro
de agua y lluvias

Ojos colibrí.

Disco como pocos


Me pregunto que habra sido de la vida del chancho que se oye en el segundo 18 de la 3º pista del disco "Animals" de Pink Floyd.

Escucho (leo) sugerencias.

Cadena

Huele mal
el porvenir huele
mal este amor
dhuele mal

huele a desierto crudo
a distancia abandonada
por nada en el mundo
recorrida

Una carta. Escrita
sobre papel mojado. Jugada
sobre paño helado.

No queremos esto
este olor a corazón
No quiero esto, amor
abandonado al sol

10
años, metros, gramos
contados con la mano.

Que pasa?

Ya se oyó, se fue
el último eco de una risa
el último eslabón de vosz
como un pájaro enfermo de sida
que se larga masticando
la última de las migas de tu cuerpo.

Existo.

Verso (Real Academia Española)

verso1.

(Del lat. versus).

1. m. Palabra o conjunto de palabras sujetas a medida y cadencia, o solo a cadencia. U. también en sentido colectivo, por contraposición a prosa. Comedia en verso.

2. m. Versículo de las Sagradas Escrituras.

3. m. coloq. Composición en verso. U. m. en pl.

~ acataléctico.

1. m. verso griego o latino que tiene cabales todos sus pies.

~ adónico.

1. m. verso de la poesía griega y latina, que consta de un dáctilo y un espondeo, y se usa generalmente en combinación con los sáficos, de tres de los cuales va precedido en cada una de las estrofas de que forma parte.

2. m. verso de la poesía española, que consta de cinco sílabas, la primera y la cuarta largas, y breves las demás, y tiene el mismo empleo que el adónico antiguo.

~ agudo.

1. m. El que termina en palabra aguda.

~ alcaico.

1. m. verso de la poesía griega y latina, que se compone de un espondeo, o a veces de un yambo, de otro yambo, de una cesura y de los dáctilos. Otro verso del mismo nombre consta de dos dáctilos y dos troqueos.

~ alejandrino.

1. m. El de catorce sílabas, dividido en dos hemistiquios.

~ amebeo.

1. m. Cada uno de los de igual clase, con que hablan o cantan a competencia y alternativamente los pastores que se introducen en algunas églogas, como en la tercera de Virgilio.

~ amétrico.

1. m. El que no se sujeta a una medida fija de sílabas.

~ anapéstico.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de anapestos o análogos.

~ asclepiadeo.

1. m. verso de la poesía griega y latina, que se compone de un espondeo, dos coriambos y un pirriquio. Se mide también contando un espondeo, un dáctilo, una cesura y otros dos dáctilos.

~ asclepiadeo mayor.

1. m. El asclepiadeo que acaba con dos dáctilos y consta además de un espondeo y dos coriambos, o sea de un espondeo, un dáctilo, otro espondeo y un anapesto.

~ asclepiadeo menor.

1. m. verso asclepiadeo.

~ blanco.

1. m. verso suelto.

~ cataléctico.

1. m. verso de la poesía griega y latina, al que le falta una sílaba al fin, o en el cual es imperfecto alguno de los pies.

~ coriámbico.

1. m. El que consta de coriambos.

~ dactílico.

1. m. El que consta de dáctilos.

~ de arte mayor.

1. m. El de doce sílabas, que consta de dos hemistiquios.

2. m. El que tiene más de ocho sílabas.

~ de arte mayor castellano.

1. m. El de arte mayor, normalmente dodecasílabo, con dos hemistiquios, en cada uno de los cuales se da la combinación de dos sílabas átonas entre otras dos tónicas.

~ de arte menor.

1. m. El de redondilla mayor o menor.

2. m. El que no pasa de ocho sílabas.

~ de cabo roto.

1. m. El que tiene suprimida o cortada la sílaba o sílabas que siguen a la última acentuada.

~ de redondilla mayor.

1. m. El de ocho sílabas u octosílabo.

~ de redondilla menor.

1. m. El de seis sílabas o hexasílabo.

~ ecoico.

1. m. El latino cuyas dos últimas sílabas son iguales.

2. m. El que se emplea en el eco (composición poética).

~ esdrújulo.

1. m. El que finaliza en voz esdrújula.

~ espondaico.

1. m. verso hexámetro que tiene espondeos en determinados lugares.

~ falecio, ~ faleucio, o ~ faleuco.

1. m. En la poesía griega y latina, verso endecasílabo que se compone de cinco pies. El primero espondeo, el segundo dáctilo, y troqueos los demás.

~ ferecracio.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de tres pies, espondeos el primero y tercero, y dáctilo el segundo.

~ gliconio.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de tres pies, un espondeo y dos dáctilos. El primero es también a veces yambo o coreo.

~ heroico.

1. m. El que en cada idioma se tiene por más a propósito para ser empleado en la poesía de esta clase; p. ej., en la lengua latina el hexámetro y en la española el endecasílabo.

~ hexámetro.

1. m. En la poesía griega y latina, verso que consta de seis pies, cada uno de los cuatro primeros espondeo, o dáctilo, dáctilo el quinto, y el sexto espondeo.

~ hiante.

1. m. Aquel en que hay hiatos.

~ leonino.

1. m. verso latino usado en la Edad Media, cuyas sílabas finales forman consonancia con las últimas de su primer hemistiquio.

2. m. verso castellano con rima interior.

~ libre.

1. m. verso suelto.

2. m. El que no está sujeto a rima ni a metro fijo y determinado.

~ llano.

1. m. El que termina en palabra llana o grave.

~ oxítono.

1. m. verso agudo.

~ paroxítono.

1. m. verso llano.

~ pentámetro.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de un dáctilo o un espondeo, de otro dáctilo u otro espondeo, de una cesura, de dos dáctilos y de otra cesura. Se mide también contando después de los dos primeros pies un espondeo y dos anapestos.

~ proparoxítono.

1. m. verso esdrújulo.

~ quebrado.

1. m. El de cuatro sílabas cuando alterna con otros más largos.

~ ropálico.

1. m. En la poesía griega, verso en que cada palabra tiene una sílaba más que la precedente.

~ sáfico.

1. m. En la poesía griega y latina, verso compuesto de once sílabas distribuidas en cinco pies, de los cuales son, por regla general, troqueos el primero y los dos últimos, espondeo el segundo, y dáctilo el tercero.

2. m. En la poesía española, verso que consta de once sílabas, como el griego y latino, y cuyos acentos métricos estriban en la cuarta y la octava. Es más cadencioso y tiene mayor semejanza con el sáfico antiguo cuando su primera sílaba es larga.

~ senario.

1. m. El que consta de seis pies, y especialmente el yámbico de esta medida.

~s fesceninos.

1. m. pl. versos satíricos y obscenos inventados en la ciudad de Fescenio y que solían cantarse en la antigua Roma.

~s pareados.

1. m. pl. Los dos versos que van unidos y aconsonantados, como los dos últimos de la octava.

~ suelto.

1. m. El que no forma con otro rima perfecta ni imperfecta.

~ trímetro.

1. m. En la poesía latina, verso compuesto de tres pies, y también el compuesto de tres dipodias, o sea de seis pies, como el trímetro yámbico o senario.

~ trocaico.

1. m. En la poesía latina, verso que consta de siete pies, de los cuales los unos son troqueos y los demás espondeos o yambos, al arbitrio.

~ yámbico.

1. m. En la poesía griega y latina, verso en que entran yambos, o que se compone exclusivamente de ellos.

correr el ~.

1. loc. verb. Tener fluidez, sonar bien al oído.


~ rocker

1.
enla poesia latina, verso en el lo que se acentúa es el bardo, "Rock n´ Roll nenen"

2. un verso sin verso





All our yesterdays

Quiero saber de quien es mi pasado.
¿De cuál de los que fui? ¿Del ginebrino
que trazó algún hexámetro latino
que los lustrales años han borrado?
¿Es de aquel niño que buscó en la entera
biblioteca del padre las puntuales
curvaturas del mapa y las ferales
formas que son el tigre y la pantera?
¿O de aquel otro que empujó una puerta
detrás de la que un hombre se moría
para siempre, y besó en el blanco día
la cara que va la cara muerta?
Soy los que ya no son. Inútilmente
soy en la tarde esa perdida gente.

Jorge Luis Borges

Mickey

Gracias Otto

Microscópica escena de un jardin cualquiera

Siempre
en la intersección de dos pétalos
habrá sombra y un
escondite para bichos,
minutos de una siesta,
abrigo diminuto del tibio
perfume del verano.

Ahí,
entre el amarillo superpuesto
entre escamas vegetales
te espero vivito y sin prudencia
con un ramo de gotas rojas
y un sombrero que no rima
callado como el viento
mirando como miran
tus enormes ojos dibujados
hacia mi.

Bajo el toldo de la flores para siempre.

El capo del capó


- Abri el capó
- No puedo, esta atascado
- Trae la pinza que lo abrimos
- Todo por la fuerza vos
- La pico de loro no, la del mango rojo
- Pero vos que te crees, que soy tu pelotuda?
- Y ya que estas traeme el lubricante que de alguna manera lo vamos a abrir.
- La última vez dijiste lo mismo y te acordas en que termino eso.
- Pero esta vez me tengo fé.

sin titulo


El infierno

esa habitación

que media con el cielo.



Esa alfombra de jazmines

donde se degüellan chanchos

y se leen capítulos

con la luz de la mañana.


Es el infierno

una habitación de vidrio

donde te encierran doblado

donde no entras parado

ni muerto o acostado.



Un reloj que ralenta los minutos

un solo suspiro es la vida

el aire es el alma del fuego

bebes agua negra y cristalina.



15/01/2009

Amanecer

"Cielo

ya no

lo creo

que haya

un cielo. "



Algún Fama retirado
se tomó
el trabajo
más degenerado
el de borrar
con el callo de su dedo
el horizonte popular

-dije que ya no creo que haya cielo.

Porque está en tu boca
un gran cielo en movimiento
salpicado en pájaros
y risas amarillas

Un cielo en celo
poniendolo todo
azul a su paso
tu esqueleto

Ya lo creo,
cuando despierto y veo
tu boca, ojos/pelo
moverse juntos
como arcos de violín
de donde asoma
el primer rayo
un halo explosivo
que te parte la boca
que aturde a mis ojos hasta el llanto
con su brillo de gema blanca
una erupción luminosa
creciendo de tu boca
como una cosquilla amplificada.


. . . .a m a n e c e . . . . . . . . . en . . . . . . . . . . s i l e n c i o . . .


por lo que todo se calla
aún lo que boca no tiene
se calla
cuando asoma
el Padre de la Luz
por tu garganta
y cuelga
como una campana
del arco blanco,
de tus dientes.

15/01/2009

- "¿Qué es eso padre?"

- "No lo sé hijo".

Cuento para no dormir

A la sombra de los padres.

¿Qué pasa con tus párpados
que no barren la tierra
de tus ojos bien abiertos,
marrones como el barro?

Son los ojos de una hija
de un padre muerto, mirando
que no acaba nunca de morir

"Tu vida es mi muerte"

pensaba el caracol deshidratado
mientras la sal chupaba lenta
su última gota verde de vida

"El vidrio hija mía
permanece
esperando ser rajado
para dejar de ser un invisible colorido
vitraux de porquería
Dejará de se ventana atravesada
por las miradas abrigadas,
reencarnará en el arma
por nadie empuñada
filosa y afilada
como palabras escritas en el hielo
que muerta de hambre de tus muslos hija
te buscará por siempre
y te encontrara hija mía
por más que tu rosario
se tiña de rojo en tus manos,
en tus manecitas de vidrio
como las de Mamá."

No me cuentes Papá
tu cuento
que me asusto
que lo siento
que hoy vi morir a un caracol
y leí su pensamiento
en sus ojos de cristal.
No hoy papá
no me cuentes ese cuento
que esta noche
más que nunca
necesito dormir
descansar la vista
para volver a empezar.

15/01/2009

Big Willie Style

o rebotand o

pica en la tierra

pica en los cielos

música cargada

ritmo de caucho rebotando

de un oído al otro

estéreo como el tenis

se filtra un gritito agudito de hombre bonito

se desabotona tu pecho

medidamente forrado en bello

como tú

"Gettin´ Jiggy Wit It"

toma la cuerda del bajo, la sexta

como la cola de un cometa que se desvuela

por las corrientes ascendentes de Miami.

¿Y ahora en que te has convertido hermano-no-tan-latino-americano? --------> En un HermOso herMono.

(El mono Java mordió a un niño blanco porque en el mundo no había lugar para dos como él.)


Esa pelotita ya no rebota

como no lo haría un huevo arrojado

junto a un penny centavo

desde el Estado Imperio idolatrado.