de Ambulante

a los laburantes

Señoras y señores sin señoras
de este colectivo sin número:

Sean bienvenidos al día-a-día de sus vidas
en este caramelo les traigo la dosis diaria de color,
abra la ventanilla señora, para que entren los pájaros
y se esfume el polvo que pesa en sus párpados, gracias.

Esto es Poesía sin moneda porque faltan
un viaje sobre otro, un sobretodo sobre nada
miradas perdidas que entre todas se encuentran
risas solitarias que sumadas son esperanza condensada.

¡A virar ese volante/timón
chofer/capitán de las Avenidas!
que no ceda el barco/bondi a la corriente de Corrientes
y llevenos volando hacia-donde-queremos-ir.

"¡Los versos no son versos!" gritó el loquito del último asiento.

"¡Get me out of this fucking bus, damn birds!" gritó el único gringo del colectivo.

Señoras sin señores y señores,
permítanme traerles en esta oportunidad
una ganga, una muestra de Otra Posibilidad.

(que risa imaginar
aquel que parado en la parada veía
como el colectivo se venía
como un tren de la alegría
lleno de pájaros,
colores/poesía
y sin número
y sin embargo
con el índice lo paraba
y se subía.)

Dale colorado, desenfundá esa guitarra recién comprada
y tocá lo que quieras pa´ que bailemos,
entre canas y relojes congelados,
con el desconocido del asiento de enfrente
para conocernos sin hablar.

Acá me bajo yo,
al final de esta rayuela dibujada con birome.
Timbre, se abre la puerta: el cielo.
Paro otro, ustedes sigan.