a Paco Urondo
Polvo,
harina de la tierra
ocultando belleza,
las verdades obligatorias.
Polvo,
tormenta gris de arena
ha de pasar tu hora
ha de parar tu castigo granizado
sobre los ojos desparpados,
para que con sangre vean lo que queda
el día en que decantes sobre calesitas apagadas.
Polvo,
¿cuando lo harás?
¿cuando te irás de la ciudad?
Polvo, no eres nieve
eres pimienta negra
en la llaga abierta,
en la herida de estos perros
muertos sin un hueso que roer.
Pulmones empastados
atracados de mentira,
cenizas de la justicia
arrastradas en el ala mojada
de los sombreros.
Polvo de oro falso
¡no eres polen!
¡eres el asma de los gatos!
Tantas traqueas obstruidas
por los antifaces polvorientos
de los dueños del Circo Polvo
que sin que nadie lo llame
vino a la Ciudad.
"Dónde está el viento prometido"-
preguntó un hijo a su papá
"Aún no llega hijo, pero no pares de soplar".
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